Pedro Nava - O defunto

O defunto



Quando morto estiver meu corpo,
Evitem os inúteis disfarces,
Os disfarces com que os vivos,
Só por piedade consigo,
Procuram apagar no Morto
O grande castigo da Morte.

Não quero caixão de verniz
Nem os ramalhetes distintos,
Os superfinos candelabros
E as discretas decorações.

Quero a morte com mau-gosto!

Deem-me coroas de pano.
Deem-me as flores de roxo pano,
Angustiosas flores de pano,
Enormes coroas maciças,
Como enormes salva-vidas,
Com fitas negras pendentes.

E descubram bem minha cara:
Que a vejam bem os amigos.
Que não a esqueçam os amigos.
Que ela ponha nos seus espíritos
A incerteza, o pavor, o pasmo.
E a cada um leve bem nítida
A ideia da própria morte.

Descubram bem esta cara!

Descubram bem estas mãos.
Não se esqueçam destas mãos!
Meus amigos, olhem as mãos!
Onde andaram, que fizeram,
Em que sexos demoraram
Seus sabidos quirodáctilos?

Foram nelas esboçados
Todos os gestos malditos:
Até os furtos fracassados
E interrompidos assassinatos.

— Meus amigos! olhem as mãos
Que mentiram às vossas mãos…
Não se esqueçam! Elas fugiram
Da suprema purificação
Dos possíveis suicídios.

— Meus amigos, olhem as mãos!
As minhas e as vossas mãos!

Descubram bem minhas mãos!

Descubram todo o meu corpo.
Exibam todo o meu corpo,
E até mesmo do meu corpo
As partes excomungadas,
As sujas partes sem perdão.

— Meus amigos, olhem as partes…
Fujam das partes,
Das punitivas, malditas partes …

E, eu quero a morte nua e crua,
Terrífica e habitual,
Com o seu velório habitual.

— Ah! o seu velório habitual!

Não me envolvam em lençol:
A franciscana humildade
Bem sabeis que não se casa
Com meu amor da Carne,
Com meu apego ao Mundo.

E quero ir de casimira:
De jaquetão com debrum,
Calça listrada, plastron…
E os mais altos colarinhos.

Deem-me um terno de Ministro
Ou roupa nova de noivo …
E assim Solene e sinistro,
Quero ser um tal defunto,
Um morto tão acabado,
Tão aflitivo e pungente,
Que sua lembrança envenene
O que resta aos amigos
De vida sem minha vida.

— Meus, amigos, lembrem de mim.
Se não de mim, deste morto,
Deste pobre terrível morto
Que vai se deitar para sempre
Calçando sapatos novos!
Que se vai como se vão

Os penetras escorraçados,
As prostitutas recusadas,
Os amantes despedidos,
Como os que saem enxotados
E tornariam sem brio
A qualquer gesto de chamada.

Meus amigos, tenham pena,
Senão do morto, ao menos
Dos dois sapatos do morto!
Dos seus incríveis, patéticos
Sapatos pretos de verniz.
Olhem bem estes sapatos,
E olhai os vossos também. 

Debora Mazzola

Muchacho kirchnerista

Salí con un chico de la JP.
¿Sushi o tradicional?,
me preguntó
cuando subí al Renault gris
y encaró para Palermo.

Entramos a un lugar de pastas
palermitaliano
entre cool y desprolijo
El pibe que atendía la mesa
–es mucho llamarlo mozo–
tenía los pelos teñidos de rojo.

Pedimos tinto
chocamos las copas
sonaba de fondo un cover
en vivo de Floyd.

Gran parte de la noche
se habló de política, claro
me contó la historia
de su militancia nacionalista.

Habló de los pibes de Consti
que duermen en la calle
de la biblioteca popular
de las ventajas del modelo
con inclusión social.

Citó a Gramsci y a Schopenhauer
mientras fumaba un cigarrillo
tras otro usó mucho la expresión
“el tejido social”.

Justificó los personalismos
con datos históricos.
San Martín, Rosas, Perón y Menem
Yo comía helado de dulce de leche.

Ay, chico militante
de los cuadros de Cristina,
¿qué te pasa que no podés
conversar de otra cosa?

¿Que si te hablo
de The Cure en Alemania
lo relacionás enseguida
con Kiss y con Mauricio?

¿Por qué no te podés concentrar
en los sorrentinos caprese?
Y hablar de comidas favoritas
de vacaciones de libros de discos.

Los viernes a la noche
no se hicieron para debates sociopolíticos.
¿En qué lugar te dejará la historia
chico de la JP
que te sumaste a la lucha
después de los 30?

Ay chico de la JP
recibido en universidad privada,
¿por qué la militancia invade
esta noche primaveral
que es nuestra y nos deja
desunidos y desorganizados?

Chico de la JP mejor invitame
un trago vayamos a pasear
por las calles de Colegiales
que huelen a tilo llevame
a un lugar donde no importen
ni Clarín ni Cristina inventemos
nuestro propio relato hagamos
justicia social con nuestras soledades
redistribuyamos el amor
que lo demás
son detalles