Marlene Dietrich canta Luar do Sertão - Brasil - 1959

Marlene no Brasil cumprimenta Juscelino, cumprimenta Cauby.

E canta um verso assim "A gente peca na viola..." 

Dominique Wilcox

Christine Sun Kim

Ana Salomé

Ode Rimbaud

eu sou absolutamente moderna, Rimbaud.

sei que nunca pensaste que uma rapariga de Portugal

se tornasse absolutamente moderna.

o caso é que nunca deitei o amor pela janela

mas a janela deitou-se pelo amor dentro.

não toco piano, não falo francês, nem faço fru-fru.

sou absolutamente moderna, Rimbaud.

tenho telemóvel, tenho blog, tenho carro

e até uma paixão que já não é platónica

agora para se ser absolutamente moderno

diz-se virtual, Rimbaud.

perdoa-me

dou-te a minha perna

um prato com bolinhos de canela

para te lembrares do tempo dela.

perdoa-me o sarcasmo, Rimbaud

o fatalismo azedo de rapariga absolutamente moderna

constructo humano, já não ser.

perdoa as minhas pernas a engordar de noite para noite

o fumo da chaminé comum do prédio

a minha imensa falta de árvores

a minha necessidade que devora um poema para o deitar fora.

perdoa-me não ter entendido uma única coisa que disseste

mesmo na tradução do Cesariny que é livre e bela

como uma rosa francesa desgrenhada em solo português.

perdoa-me escrever telegraficamente 

ter deixado de respirar para todo o sempre

e continuar a pintar os lábios de vermelho

como se isso fosse possível num deserto sem beijos.

perdoa-me não ter conseguido manter a tua palavra

perdoa-me ter falhado e ser erro.

p.s. - se quiseres regressar a terra

como o Cristo da literatura do não

tomas café comigo?

Ana Salomé

Grandes poetas

Agora talvez entendas porque não escrevo
entretida com a arquitectura volátil dos dias
com os afazeres esponsais e profissionais
a apanhar eléctricos em curto-circuitos
às voltas com este tumulto manso que abafo
porque, sejamos sinceros, só grandes tumultos
dão grandes poetas, de resto há a frieza
dos que se mentem a si próprios
e vão chamando a si os pássaros
quando o que deveriam era libertar os seus
numa torrente que não acompanham ortografias
nem radiografias sentimentais.

Desculpa se me tornei naquilo que queria ser
quando escrevia: amante e amada
de tal forma que se tocar em flores elas se multiplicam
se beber água nasce um caudal por entre milhares de minérios
se falar de estrelas um segundo demora anos-luz a passar.
À antiga pergunta se antes a vida que a escrita
melhor a primeira quando pior é a segunda
porque, mais uma vez a sinceridade,
só grandes vidas dão grandes escritas,
grandezas díspares, com certeza, mas grandezas, sem dúvida.

Assim chego eu a casa e faço o jantar
e lavo a loiça – quando não a acumulo em pilhas –
e leio livros – quando não me lembro da televisão –
e sou feliz quando enlaço as mãos na maresia
e vou ao cinema com amigos
e passeio de braço dado com a mamã.

Se isto dá uma grande poeta?
tenho-me perguntado, todos os dias,
e à noite uma cavalgada inquieta
dirige-se à região desamparada do cérebro
à côncava existência do corpo ainda insatisfeito
a essa solidão sublime que me levou em certos dias
aos Himalaias e noutros ao farol de Brest.
Nesses segundos que se dirigem a mim
Von Hofmannsthal volta ao esperma para não nascer
e tudo é possível desde amar mulheres até matar
e sobreviver ao crime limpidamente.

Nesses segundos os meus poemas poderiam ser grandes
e ser eu uma grande poeta
apascentando-me de folhinhas de louro
e para mim ter metros infindos de mundo por explorar.

Dante - Inferno

Penny Goodwin - Slow Hot Wind

Zoe Leonard