Teste de Inteligência
1) Venho com meu carro a 120km/h por uma estrada de asfalto movediço. Se diminuir a velocidade, afundo; se acelerar, o carro afoga. O que fazer se daqui a 2 horas encontrarei uma rocha encravada no meio da estrada e não poderei chocar-me com ela, nem tampouco desviar-me pois em torno só há abismos? Considere que daqui a 3 horas tenho um compromisso inadiável ao qual não devo faltar sob nenhuma circunstância.
2) A cada tosse um indivíduo elimina 150 perdigotos de 7 diferentes níveis de periculosidade. O carro do metrô em que me encontro tem capacidade para 50 passageiros sentados. Ele está lotado e todos tossem, menos eu. Qual a probabilidade estatística de eu contrair uma doença infecto-contagiosa se ficar de pé?
3) Minha calculadora eletrônica não registra o número 13. Como poderei, sem este recurso, achar a raiz quadrada de 169?
4) A minha vizinha completará 67 anos amanhã. No entanto, ela só achou para comprar 66 velinhas. Que disposição geométrica deverá usar na hora de enfeitar o bolo para que ninguém perceba que está faltando 1 velinha? Considere que ela tem horror a velinhas numeradas.
5) Faltam 2 doses para que a garrafa de uísque que está sobre a mesa redonda da sala fique totalmente vazia. Em volta da mesa há 12 pessoas, mas 4 não bebem. Como beber 1 dose sem que ninguém perceba a diferença no nível da garrafa e todos se dêem por satisfeitos ao beber o resto?
6) Na casa há 3 crianças e 2 pães. Como multiplicá-los sem reparti-los?
7) Em um pequeno cybercafé fechado há 10 terminais de computador disponíveis aos clientes. O gerente vai abrir a loja daqui a 15 minutos mas a fila do lado de fora já tem 12 clientes, sendo que 4 são blogueiros. O que o gerente deve fazer para atender a todos os seus clientes, partindo do pressuposto de que ele não sabe o que é um blog?
23.6.04
Sylvia Plath
Aqui estou, um monte de recordações do passado e sonhos futuros reunidos num monte de carne razoavelmente atraente. Lembro-me do que esta carne já passou, sonho com o que passará. Registro aqui a ação dos nervos óticos, das papilas gustativas, da percepção sensorial. E penso: sou apenas uma gota a mais no imenso mar de matéria, definida, com a capacidade de perceber minha existência. Entre os milhões, ao nascer eu também era tudo, potencialmente. Eu também fui cerceada, bloqueada, deformada por meu ambiente, pela manifestação da hereditariedade. Eu também arranjarei um conjunto de crenças, de padrões pelos quais viverei, e no entanto a própria satisfação de encontrá-los será manchada pelo fato de que terei atingido o ápice em matéria de vida superficial, bidimensional -- um conjunto de valores. Esta solidão diminuirá e desvanecerá, sem dúvida, quando amanhã eu mergulhar novamente nos cursos, na necessidade de estudar para os exames. Mas agora este falso objetivo foi suspenso e giro num vácuo temporário. Em casa, descansei e me diverti, aqui onde trabalho a rotina foi momentaneamente suspensa e me perdi. Não há outro ser vivo na terra neste momento além de mim. Poderia percorrer os corredores, por todos os lados os quartos desertos escancarariam as portas para zombarem de mim. Meu Deus, a vida é solidão, apesar de todos os opiáceos, apesar do falso brilho das "festas" alegres sem propósito algum, apesar dos falsos semblantes sorridentes que todos ostentamos. E quando você finalmente encontra uma pessoa com quem sente poder abrir a alma, pára chocada com as palavras pronunciadas -- são tão ásperas, tão feias, tão desprovidas de significado e tão débeis, por terem ficado presas no pequeno quarto escuro dentro da gente durante tanto tempo. Sim, há alegria, realização e companheirismo -- mas a solidão da alma, em sua autoconsciência medonha, é horrível e predominante...
(Sylvia Plath, em seus Diários, 1950.)
20.6.04
Das coisas que os livros contam
Que Matusalém morreu aos 979 anos.
Que Deus é esferoidal e existe sim, nós é que não existimos.
Que o mundo é minha representação. A mente, um teatro.
Que Pitágoras dialogava com um cão.
Que nunca entramos duas vezes no mesmo rio e a lua é da cor da areia.
Que a duração da vida é como a roda da carruagem, toca a terra num único ponto.
E a alma, depois da morte do corpo, esquece o próprio nome.
Feche os olhos e veja um bando de pássaros.
Eu e você jamais saberemos quantos pássaros você viu.
Por que os melhores escritores são do tempo em que não havia literatura infantil?
(imagem: Michal Macku)
18.6.04
Jorge Luis Borges
O Punhal
Numa gaveta há um punhal.
Foi forjado em Toledo, nos fins do século passado; Luis Melián Lanifur deu-o a meu pai, que o trouxe do Uruguai; em algum momento, Evaristo Carriego teve-o na mão.
Quem o vê tem de brincar um pouco com ele; percebe-se que há muito o procuravam; a mão se apressa a apertar a empunhadura que a espera; a lâmina obediente e poderosa encaixa com precisão na bainha.
Outra coisa quer o punhal.
É mais que uma estrutura feita de metais; os homens o pensaram e o formaram para um fim muito preciso; é, de algum modo, eterno o punhal que ontem à noite matou um homem em Tacuarembó e os punhais que mataram César. Quer matar, quer derramar brusco sangue.
Numa gaveta da escrivaninha, entre rascunhos e cartas, interminavelmente sonha o punhal seu singelo sonho de tigre, e a mão se anima quando o empunha, porque o metal se anima, o metal que pressente em cada contato o homicida para quem o criaram os homens.
Às vezes me dá pena. Tanta dureza, tanta fé, tão impassível ou inocente soberba, e os anos passam, inúteis.
16.6.04
Último adeus III
Tenho escrito longamente
sobre esse assunto
Aizita traz o chá
Bebericamos na varanda
Nenhum descontrole na
tarde
Intervalo para as folhas
caindo da árvore em
frente
que nos entra pela janela
Não precisamos nos dizer
nada
O parapeito vaza outra
indicação
seca do presente
Ouvimos:
outra indicação seca do
presente
Aizita vai ver na folhinha
pendurada no prego da
cozinha
Acaba o chá
Acaba a colher de chá
Longamente
Eu também, bem, tenho escrito
Ana Cristina Cesar
14.6.04
Aquele que fosse capaz de atravessar o espelho do seu próprio tempo para habitar o meu tempo não veria nada demais. Perderia a viagem. O meu mundo, que lhe é estranho, mostraria uma mulher à mesa, tarde da noite, um braço jogado sobre papéis movimentando-se da esquerda para a direita. "Ela está escrevendo, diz aqui", pensaria o alienígena com os seus catálogos. Eu mesma não perceberia a sua presença de tão recolhida que estaria em minhas próprias ilusões. Além disso, o estranho -- o Outro que veio do seu mundo para me conhecer -- seria uma hipótese nebular, sem cheiro, sem cor, sem voz. Porque a voz que eu procurava estava ali no papel. Nas linhas em branco que eu precisava preencher para me julgar criativa. Mas isso o estranho não sabia. Ele só tinha que observar e de sua observação extrair uma fonte de conhecimentos inúteis que para ele seriam úteis lá no tempo de onde veio. O estranho para mim não era ninguém. Mesmo que ele fosse a simples presença de um ovo ou de algo mais picante no aparador da cozinha, eu não saberia. Era ele que buscava conhecer os meus sentimentos, não o contrário. Como eu não ouvia sua voz -- ele não era interativo -- para mim o tempo dele não existia. Era uma paralisia, uma máscara sem rosto. Se arregalasse os olhos, mesmo assim eu não o veria. Se me tocasse, eu não sentiria. O Outro para mim já não existe mais. Aprendi com o meu tempo que o Outro é o meu próprio corpo, o qual adestro regularmente com dietas de baixas calorias, exercícios, overdose de vitaminas e sexo seguro. E se por acaso o desconhecido tivesse uma voz e me dirigisse a palavra, ou um som eletrônico-gutural, eu não ia querer ouvi-lo. Me trancaria no banheiro? Sempre tive medo de estranhos, com suas perguntas, suas verdades, suas simpáticas fragilidades. Mas que merda, o que um viajante no tempo estaria fazendo na minha casa afinal? Quer saber como vivo, o que faço ou deixo de fazer, o que escrevo ou deixo de escrever, o que como? Quer trocar civilidades, me impor a intimidade de... um cafezinho? Me incomodar com a sua existência? Ele acha que compreenderia os meus medos? Não preciso pensar para escrever que não, não compreenderia e ainda me faria ver que não passo de uma paranóica cheia de melindres, quando na verdade o que mais quero é um pouco de sossego, dois tranqüilizantes antes de dormir e que o mundo se dane. Passado, presente e futuro. A minha esperança é de que ele, quem sabe, antes que eu finalize estas linhas da esquerda para a direita, da esquerda para a direita, possa perceber que seria ótimo para nós dois se ele desaparecesse pelo espelho de onde veio e me deixasse em paz com o meu mundo. Que afinal não tem nada demais.
13.6.04
W. H. Auden
Não, Platão, Não
Não consigo pensar em nada
que eu desejasse menos ser
que Espírito desencarnado
sem poder comer ou beber
e nem contactar superfícies
ou sentir os cheiros do estio
ou compreender palavra e música
ou olhar para o que está além.
Não, Deus me colocou bem lá
onde eu teria escolhido estar:
bom mesmo é o mundo sublunar,
no qual o Homem é macho ou fêmea
e dá Nomes Próprios às coisas.
Posso, porém, conceber que os
órgãos que Me deu a Natureza
tais minhas glândulas endócrinas,
dando duro vinte e quatro horas
sem demonstrar ressentimento,
para satisfazer-Me, seu Mestre,
e manter-Me sempre em boa forma
(não que eu lhes tenha dado as ordens,
pois não saberia o que gritar),
sonhem com uma outra existência
que não a que até então conhecem:
sim, talvez minha Carne esteja
rezando para que "Ele" morra
e, livre, Ela possa tornar-se
Matéria irresponsável.
As antigas damas japonesas
As antigas damas japonesas
distraidamente
agitam seus leques
no solitário mundo dos biombos
A distração
porém
é uma forma superior de ocultação
e
na enorme aridez
do seu íntimo domado
o rugido da raiva
estava contido
artisticamente comprimido
no extravagante cinto
que traziam
atado nas costas
Tocavam
dançavam
serviam o chá de joelhos
num secular seqüestro
Mas às vezes
num intervalo do desvelo
da hora e do pudor
descobriam
o esquisito sabor
que tem o crime
Ana Hatherly
As antigas damas japonesas
distraidamente
agitam seus leques
no solitário mundo dos biombos
A distração
porém
é uma forma superior de ocultação
e
na enorme aridez
do seu íntimo domado
o rugido da raiva
estava contido
artisticamente comprimido
no extravagante cinto
que traziam
atado nas costas
Tocavam
dançavam
serviam o chá de joelhos
num secular seqüestro
Mas às vezes
num intervalo do desvelo
da hora e do pudor
descobriam
o esquisito sabor
que tem o crime
Ana Hatherly
12.6.04
Memórias de um ex-escritor (XIV)
Pedra que rola não cria limo, dizem os gaúchos. Muito menos identidade, seria bom acrescentar. Hoje, quando perguntam qual é minha cidade, tenho de refletir. Para começar, não nasci em cidade. De minha mais que metade de século, em Dom Pedrito só vivi seis anos, de 1958 a 63. Quase o mesmo tempo que vivi em Paris. Quando se tem muitas cidades nas costas, temos de estabelecer critérios para definir o que seja "minha cidade". Talvez seja aquela em que nos defrontamos com os primeiros embates existenciais, os primeiros desafios profissionais, a primeira mulher na qual apostamos tudo. Neste sentido, minha cidade é Porto Alegre. Foi lá que fiz minhas universidades, escolhi profissão, ganhei meu primeiro salário. E foi também lá - conquista mais importante que qualquer outra - que encontrei a companheira de toda uma vida, hoje ausente.
Verdade que me sinto muito mais em casa em Madri ou Buenos Aires, é como se sempre tivesse vivido nelas, enquanto na capital gaúcha ainda tenho um pouco a sensação de peixe fora d'água. Seqüelas da infância na fronteira. Em verdade, sempre me senti mais platino, uruguaio, hispânico, que brasileiro. Ao falar espanhol sinto um prazer que o português não me dá.
Em 77, quando recebi bolsa em Paris - do governo francês, que o brasileiro jamais me concedeu qualquer favor - meus professores não entendiam por que razões não escolhera obra de autor brasileiro como tema da tese. Não foi muito fácil explicar que a literatura brasileira pouco ou nada me dizia.
O Brasil ainda não produziu um poema que possa ombrear com o Martín Fierro, nem escritores do porte de um Roberto Arlt, Ernesto Sábato ou José Donoso. Machado de Assis, desculpem-me os machadianos, é literatura água-com-açúcar, tanto que é permissível em qualquer escola secundária, até mesmo religiosa. Se um escritor entra nos círculos didáticos oficiais, é porque sua literatura já perdeu seu potencial subversivo. Quando Machado começa a escrever, há um mundo editorial tão incipiente no Brasil que os escritores tinham de publicar em Paris. Como dizia Fernando Pessoa, sobre um pano de fundo de nada qualquer coisa se destaca.
Guimarães Rosa, perdoem-me os rosianos, é um elefante branco criado pela universidade brasileira. Impossível negar seu talento de poliglota e criador de uma linguagem, mas é o menos lido e mais citado dos ficcionistas brasileiros. Escreve para uma elite que sequer o lê. As tiragens de suas obras só foram possíveis porque impostas em currículos acadêmicos.
Erico Verissimo, gostei muito de conversar com o homem, mas o escritor não me diz nada. É outra planta de estufa universitária. O gaúcho pintado por Verissimo é uma ficção ao estilo dos Centros de Tradições Gaúchas, nada tem a ver com nosso homem de fronteira. (O gaúcho mesmo, sem pilchas nem fanfarronadas, está em Aureliano Figueiredo Pinto, um dos injustiçados da cultura gaúcha. Memórias do Coronel Falcão, editado postumamente, foi sufocado pelos donos da cultura na capital, entre outras razões porque continha "espanholismos".) Erico foi homem urbano, nada conhecia da vida de campo. Ele próprio jamais se considerou escritor, apenas um contador de histórias. O problema em torno a Verissimo é a simpatia e calor humano que dele emanavam. Depois de uma charla com ele, não era fácil ir aos jornais e dizer o que se pensava de sua literatura. As novas gerações têm a vantagem de não sofrer este constrangimento, e talvez dentro em breve sua obra seja avaliada com isenção. Mais ainda: Erico foi covarde e omisso em relação ao comunismo. Conto mais adiante.
Jorge Amado, cortesã de alto bordo, foi nazista, stalinista, cúmplice das duas ideologias mais assassinas que empestaram o século, e vira qualquer coisa que lhe renda fortuna. Apoiou Collor de Mello na tentativa de colocar o Itamaraty em sua campanha desesperada para receber o Nobel. Suas traduções no mundo todo se devem à sua cumplicidade com o fascismo eslavo. A bem da verdade, tem um belo livro, e um só: Os Velhos Marinheiros.
Escritor de porte, para competir na literatura universal, penso que o Brasil tem apenas um, o Nelson Rodrigues. Só começou a ser descoberto depois da queda do Muro de Berlim. Seu teatro tinha livre trânsito, afinal denunciava as "contradições da burguesia". Como malhava as esquerdas em suas crônicas, o Nelson cronista sempre foi maldito nos círculos intelectuais do país. De qualquer forma, em matéria de literatura, sempre me senti melhor freqüentando os hispânicos. Mas adoro reler o Nelson, o das crônicas. Escritor bom é o que gostamos de reler. Os outros passam. "Só escrevo para ser relido", dizia Gide. Como dizia D. H. Lawrence, é melhor ler um livro seis vezes do que seis livros.
Janer Cristaldo
Pedra que rola não cria limo, dizem os gaúchos. Muito menos identidade, seria bom acrescentar. Hoje, quando perguntam qual é minha cidade, tenho de refletir. Para começar, não nasci em cidade. De minha mais que metade de século, em Dom Pedrito só vivi seis anos, de 1958 a 63. Quase o mesmo tempo que vivi em Paris. Quando se tem muitas cidades nas costas, temos de estabelecer critérios para definir o que seja "minha cidade". Talvez seja aquela em que nos defrontamos com os primeiros embates existenciais, os primeiros desafios profissionais, a primeira mulher na qual apostamos tudo. Neste sentido, minha cidade é Porto Alegre. Foi lá que fiz minhas universidades, escolhi profissão, ganhei meu primeiro salário. E foi também lá - conquista mais importante que qualquer outra - que encontrei a companheira de toda uma vida, hoje ausente.
Verdade que me sinto muito mais em casa em Madri ou Buenos Aires, é como se sempre tivesse vivido nelas, enquanto na capital gaúcha ainda tenho um pouco a sensação de peixe fora d'água. Seqüelas da infância na fronteira. Em verdade, sempre me senti mais platino, uruguaio, hispânico, que brasileiro. Ao falar espanhol sinto um prazer que o português não me dá.
Em 77, quando recebi bolsa em Paris - do governo francês, que o brasileiro jamais me concedeu qualquer favor - meus professores não entendiam por que razões não escolhera obra de autor brasileiro como tema da tese. Não foi muito fácil explicar que a literatura brasileira pouco ou nada me dizia.
O Brasil ainda não produziu um poema que possa ombrear com o Martín Fierro, nem escritores do porte de um Roberto Arlt, Ernesto Sábato ou José Donoso. Machado de Assis, desculpem-me os machadianos, é literatura água-com-açúcar, tanto que é permissível em qualquer escola secundária, até mesmo religiosa. Se um escritor entra nos círculos didáticos oficiais, é porque sua literatura já perdeu seu potencial subversivo. Quando Machado começa a escrever, há um mundo editorial tão incipiente no Brasil que os escritores tinham de publicar em Paris. Como dizia Fernando Pessoa, sobre um pano de fundo de nada qualquer coisa se destaca.
Guimarães Rosa, perdoem-me os rosianos, é um elefante branco criado pela universidade brasileira. Impossível negar seu talento de poliglota e criador de uma linguagem, mas é o menos lido e mais citado dos ficcionistas brasileiros. Escreve para uma elite que sequer o lê. As tiragens de suas obras só foram possíveis porque impostas em currículos acadêmicos.
Erico Verissimo, gostei muito de conversar com o homem, mas o escritor não me diz nada. É outra planta de estufa universitária. O gaúcho pintado por Verissimo é uma ficção ao estilo dos Centros de Tradições Gaúchas, nada tem a ver com nosso homem de fronteira. (O gaúcho mesmo, sem pilchas nem fanfarronadas, está em Aureliano Figueiredo Pinto, um dos injustiçados da cultura gaúcha. Memórias do Coronel Falcão, editado postumamente, foi sufocado pelos donos da cultura na capital, entre outras razões porque continha "espanholismos".) Erico foi homem urbano, nada conhecia da vida de campo. Ele próprio jamais se considerou escritor, apenas um contador de histórias. O problema em torno a Verissimo é a simpatia e calor humano que dele emanavam. Depois de uma charla com ele, não era fácil ir aos jornais e dizer o que se pensava de sua literatura. As novas gerações têm a vantagem de não sofrer este constrangimento, e talvez dentro em breve sua obra seja avaliada com isenção. Mais ainda: Erico foi covarde e omisso em relação ao comunismo. Conto mais adiante.
Jorge Amado, cortesã de alto bordo, foi nazista, stalinista, cúmplice das duas ideologias mais assassinas que empestaram o século, e vira qualquer coisa que lhe renda fortuna. Apoiou Collor de Mello na tentativa de colocar o Itamaraty em sua campanha desesperada para receber o Nobel. Suas traduções no mundo todo se devem à sua cumplicidade com o fascismo eslavo. A bem da verdade, tem um belo livro, e um só: Os Velhos Marinheiros.
Escritor de porte, para competir na literatura universal, penso que o Brasil tem apenas um, o Nelson Rodrigues. Só começou a ser descoberto depois da queda do Muro de Berlim. Seu teatro tinha livre trânsito, afinal denunciava as "contradições da burguesia". Como malhava as esquerdas em suas crônicas, o Nelson cronista sempre foi maldito nos círculos intelectuais do país. De qualquer forma, em matéria de literatura, sempre me senti melhor freqüentando os hispânicos. Mas adoro reler o Nelson, o das crônicas. Escritor bom é o que gostamos de reler. Os outros passam. "Só escrevo para ser relido", dizia Gide. Como dizia D. H. Lawrence, é melhor ler um livro seis vezes do que seis livros.
Janer Cristaldo
10.6.04
ONTEM VI UM ANÚNCIO NO JORNAL
VI NA TV NO OUTDOOR E EM DIGITAL
PEDIAM MULHERES COM CORPO ESCULTURAL
PRA DAR PRAZER A HOMENS, MULHERES E ATÉ CASAL
MAS NA REAL O QUE EU QUERO É SER ARTISTA
DAR AUTÓGRAFOS, ENTREVISTA, SER CAPA DE REVISTA
QUERO SER VISTA BEM BONITA NA TELEVISÃO
ROLÉ DE CARRO E NÃO MAIS DE CAMBURÃO, NÃO
TÔ DEPRIMIDA NESSE AMBIENTE DE DESGRAÇA
TRAFICANTES, PARASITAS, VICIADOS PSICOPATAS
UM BASEADO PRA AFASTAR ESSA FADIGA
DESSA NOITE SEDENTÁRIA DE ORGIA E MALDORMIDA
NÃO CHORO MAIS, SEI QUE ME PERDI
TÔ CONSCIENTE, O MEU DESTINO EU ESCOLHI
DAS PRAGAS SOCIAIS SOU A PIOR
COCOROCOCÓ EU SOU O EFEITO DOMINÓ
O LENOCÍNIO OFUSCA, INDUZ, COAGE, ATRAI
O MARINHEIRO AVENTUREIRO SORRATEIRO DESEMBARCA E CAI
SOU DE QUEM ME VIR PRIMEIRO
SOU A AUSÊNCIA DO AMOR COM A PRESENÇA DO DINHEIRO
(Refrão)
SOU PUTA SIM VOU VIVENDO MEU JEITO
PROSTITUTA ATACANTE VOU DRIBLANDO O PRECONCEITO
OS CRENTES DIZEM QUE VENDO A ALMA PRO CAPETA
SEI MUITO BEM QUE NÃO SOU MAIS MULHER DIREITA
NÃO SEI SE É CERTO, MAS FAÇO PARTE DO BORDEL
UM RENDEVÚ QUE MAIS PARECE A TORRE DE BABEL
SINTO OS SINTOMAS DA FADIGA NO MEU CORPO
MAIS SEDATIVOS ALIVIAM AS CONSEQÜÊNCIAS DESSE ABORTO
A PERVERSÃO DEIXA PROFUNDAS CICATRIZES
EM DESESPERO JÁ TENTEI VÁRIOS SUICÍDIOS
QUEM ME VÊ AQUI, SORRI ASSIM TÃO INOCENTE
NÃO PERCEBE A MALÍCIA DA SERPENTE
DOU MAIS UM DOIS E ALIVIO ESSA TENSÃO, OU NÃO?
NA MADRUGADA TODA PUTA É A IMAGEM DO CÃO, OU NÃO?
SEM CARTEIRA VOU GUIANDO, SENTIDO CONTRAMÃO
ARTIGO CINCO NOVE LEI DA CONTRAVENÇÃO
VOU DESPERTANDO A LIBIDO DE UM VELHO OU DE UM MENINO
CONSIDERADA AQUI NA ZONA A RAINHA DO EROTISMO
SANTO AGOSTINHO É MEU SANTO PROTETOR
CONTRADIÇÃO É MINHA MARCA NA REZA E NA DOR
SOU O RETRATO TRÊS POR QUATRO DESSE POVO BRASILEIRO
SOU A AUSÊNCIA DO AMOR COM A PRESENÇA DO DINHEIRO
(Refrão)
SER MERETRIZ TRISTE E FELIZ, CODINOME VAGABUNDA
ENTRE O MAL E O BEM VOU DEIXAR DE SER IMUNDA
VOCÊ ACHA QUE É FALTA DE MORAL, PROMISCUIDADE EXCESSIVA
SEJA PUTA DOIS MINUTOS E SOBREVIVA
TENHO SONHO, AMOR E VAIDADE
UM TÉCO AJUDA SUPORTAR A ENFERMIDADE
AS FAMÍLIAS ME ODEIAM POR CAUSA DA LUXÚRIA
MAS SÓ VENDO A MINHA CARNE E MEU CARINHO A QUEM PROCURA
ENTRE LOGO, FECHE A PORTA MEU CLIENTE
TIRE A ROUPA, LAVE O SEXO, TOME A PASTA, ESCOVE O DENTE
NÃO PENSE NO PECADO, TENHA DECISÃO
SOU SEU VIDEOGAME, LIGUE AQUI NESSE BOTÃO
GOZE LOGO O TEMPO É CURTO O PREÇO É JUSTO
OUTROS HOMENS ME ESPERAM, VÁ SEM SUSTO
A POLÍCIA É APENAS NOSSO RISCO
A JUSTIÇA É APENAS NOSSO CISCO
A NECESSIDADE ME LEVA À SOBREVIVÊNCIA
A MISÉRIA ME LEVA À INDECÊNCIA
AS DUAS À LOUCURA, INTENSO DEVANEIO
SOU A AUSÊNCIA DO AMOR COM A PRESENÇA DO DINHEIRO
(Refrão)
SOU PROSTITUTA NA BOCA DO POVO CONHECIDA COMO PUTA
OBRIGADA A CONHECER AS POSIÇÕES DO KAMA SUTRA
SE MEU FILHO CHORA, SOU EU A MÃE QUE ESCUTA
MEU DEUS DESCULPA, NÃO TENHO CULPA SÓ FUI À LUTA
NÃO SEI SE TENHO O VALOR QUE MEREÇO
MAS PRA DEITAR COMIGO TEM UM PREÇO
PELA MINHA MÃE PELO MEU FILHO TENHO MUITO APREÇO
FOI NUM PROSTÍBULO QUE ACHEI MEU ENDEREÇO
NÃO ME ORGULHO MAS ME ASSUMO, MENOS MAL
QUEM RODA BOLSA OU FAZ PROGRAMA, PRA MIM É TUDO IGUAL
DAS CINZAS ÀS CINZAS, DO PÓ AO PÓ
SEM DÓ, OS MEGANHAS CHEGAM O TEMPO FICA BEM PIOR
VEM DI MENOR, VEM COMIGO NO XILINDRÓ
ESTAR EM CASA COM MEU FILHO AGORA SERIA BEM MELHOR
NÃO ESTOU SÓ, TENHO DEUS COMIGO
MAS CORRO O RISCO DE DEITAR COM O INIMIGO
BATE O SINO, MEU FILHO DEVE TÁ DORMINDO
ENQUANTO EU INICIO A VIDA SEXUAL DE UM MENINO
AOS DEZESSEIS SÓ CURTIÇÃO, PENSAVA EM NADA
HOJE AOS 23 NEUROSE A MIL SÓ TRANSO ANGUSTIADA
AOS 33 QUEM SABE VELHA E ARREPENDIDA
AOS 43 SÓ NO ESQUELETO RECORDO A VIDA
MINHA PUTA VIDA
REFLETE O DESESPERO
SOU A AUSÊNCIA DO AMOR COM A PRESENÇA DO DINHEIRO
(Refrão)
SOU PUTA SIM VOU VIVENDO MEU JEITO
PROSTITUTA ATACANTE VOU DRIBLANDO O PRECONCEITO
Nega Gizza, em "Prostituta".
9.6.04
VI (última parte)
Minha Alteza
Há séculos que sonho com o teu retorno triunfante de uma guerra que só faria engrandecer o teu nome na história, colocando-o ao lado de Alexandre o Grande. O sonho coroou-se de realidade. Por fim a Gália subjugada! E que butim nos trazes! Meu senhor, como me orgulho do meu rei, do meu esposo, ao lado de quem me sinto a verdadeira Hera. Ouça os dobres dos sinos que ordenei tocassem para acompanhar os passos de tão valorosos cavaleiros no seu caminho de volta ao lar. Ouça e apressa-te que hoje à noite te receberá o banquete que merece todo César. Organizado por mim mesma com as mais saborosas carnes de nosso reino, meu bravo consorte. E após refestelar-te com o sangue vigoroso da caça, um leito de depravações aguarda o corpo lúbrico do saudoso esposo em meus aposentos. Estou ansiosa para mostrar-te tudo que podemos fazer com o espelho deformante que me foi presenteado pelo cardeal de Vincennes. Acredita? Não vejo a hora de abraçar-te, de deitar fora teu gibão, arrancar teus calções suados da batalha e tocar tua espada com o bico de meus seios, ao pé da cama, derretendo-me em tuas mãos. (Não me importo mais com a história de teus folguedos com a anã, tudo descansa no passado. Desconheço o que foi feito dela. A condessa chorosa ainda procura a filha pelos pântanos e jardins da basílica, onde foi vista pela última vez.) Mas hoje à noite só seremos tu, eu e nosso lectus genialis.
Tua esposa que te adora
e jamais renuncia aos prazeres
que nascem desse direito
A Trapezista
Minha Alteza
Há séculos que sonho com o teu retorno triunfante de uma guerra que só faria engrandecer o teu nome na história, colocando-o ao lado de Alexandre o Grande. O sonho coroou-se de realidade. Por fim a Gália subjugada! E que butim nos trazes! Meu senhor, como me orgulho do meu rei, do meu esposo, ao lado de quem me sinto a verdadeira Hera. Ouça os dobres dos sinos que ordenei tocassem para acompanhar os passos de tão valorosos cavaleiros no seu caminho de volta ao lar. Ouça e apressa-te que hoje à noite te receberá o banquete que merece todo César. Organizado por mim mesma com as mais saborosas carnes de nosso reino, meu bravo consorte. E após refestelar-te com o sangue vigoroso da caça, um leito de depravações aguarda o corpo lúbrico do saudoso esposo em meus aposentos. Estou ansiosa para mostrar-te tudo que podemos fazer com o espelho deformante que me foi presenteado pelo cardeal de Vincennes. Acredita? Não vejo a hora de abraçar-te, de deitar fora teu gibão, arrancar teus calções suados da batalha e tocar tua espada com o bico de meus seios, ao pé da cama, derretendo-me em tuas mãos. (Não me importo mais com a história de teus folguedos com a anã, tudo descansa no passado. Desconheço o que foi feito dela. A condessa chorosa ainda procura a filha pelos pântanos e jardins da basílica, onde foi vista pela última vez.) Mas hoje à noite só seremos tu, eu e nosso lectus genialis.
Tua esposa que te adora
e jamais renuncia aos prazeres
que nascem desse direito
A Trapezista
V
Meu senhor meu herói
Todas as noites sonho contigo carregado de glória. E que beijo teu busto clássico e vivo sobre um pedestal grego. Vejo-me alisando tua coroa de louros. Acordo toda suada e te procuro em minha caverna úmida. Vazia. Tanta paixão não existe, não pode existir, nem nunca existiu. Quando não te vejo, me sinto à margem do mundo, pendurada num abismo, minhas mãos sangrando nos beirais de pedra. E se não estás dentro de mim, sou toda sangue e lágrimas, um fruto abominável do Destino. Minha boca passa seus dias tristes buscando o teu nome em um alfabeto a que jamais é permitido formar palavras. Sinto-me tragada pelas feras no Coliseu. Querido, meus pés já não dóem tanto, faltam somente quatro centímetros para caberem na palma de tua mão. Minha mãe percebe minha angústia e faz comentários sobre minha pele de mármore. Pouco me alimento e não saio à rua. Ela faz perguntas. Não sei o que responder. Começo a assustar-me e receio que não poderás mais vir me ver com a mesma tranqüilidade. Há dois guardas na porta dos meus aposentos pois a condessa minha mãe receia que eu esteja sendo "vampirizada". Ela é uma mulher sensível às superstições do populacho. Não a culpo, porém não sei mais o que fazer. Penso em fugir para procurar-te, sei que não devo. Estou desesperada com este sentimento que só faz aumentar sua própria sede. Imploro-te que venhas ao meu encontro hoje à noite nos jardins da basílica. Não me faltes, ou algo de terrível pode acontecer.
Tua escrava sempre
na vida e na morte
Urselina
Meu senhor meu herói
Todas as noites sonho contigo carregado de glória. E que beijo teu busto clássico e vivo sobre um pedestal grego. Vejo-me alisando tua coroa de louros. Acordo toda suada e te procuro em minha caverna úmida. Vazia. Tanta paixão não existe, não pode existir, nem nunca existiu. Quando não te vejo, me sinto à margem do mundo, pendurada num abismo, minhas mãos sangrando nos beirais de pedra. E se não estás dentro de mim, sou toda sangue e lágrimas, um fruto abominável do Destino. Minha boca passa seus dias tristes buscando o teu nome em um alfabeto a que jamais é permitido formar palavras. Sinto-me tragada pelas feras no Coliseu. Querido, meus pés já não dóem tanto, faltam somente quatro centímetros para caberem na palma de tua mão. Minha mãe percebe minha angústia e faz comentários sobre minha pele de mármore. Pouco me alimento e não saio à rua. Ela faz perguntas. Não sei o que responder. Começo a assustar-me e receio que não poderás mais vir me ver com a mesma tranqüilidade. Há dois guardas na porta dos meus aposentos pois a condessa minha mãe receia que eu esteja sendo "vampirizada". Ela é uma mulher sensível às superstições do populacho. Não a culpo, porém não sei mais o que fazer. Penso em fugir para procurar-te, sei que não devo. Estou desesperada com este sentimento que só faz aumentar sua própria sede. Imploro-te que venhas ao meu encontro hoje à noite nos jardins da basílica. Não me faltes, ou algo de terrível pode acontecer.
Tua escrava sempre
na vida e na morte
Urselina
8.6.04
IV
Senhor
Como diz o ditado, não creio nessa história mesmo se Catão ma contasse. Que a tua cortesã bizarra é capaz de engolir toda a tua espada vezes seguidas e ainda pedir por mais escabrosidades? Um fenômeno da fisiologia! Posso concluir daí que, enfim, chafurdarás na volúpia com que sempre sonhastes. No entanto, um culhonésimo de comedimento seria aconselhável de tua parte para que não sobrevenha novamente um desastre como o de Madame du Bressac. A pobre libertina vive até hoje mal das pernas e me dá grandes despesas e enfado com suas queixas e ameaças de escândalo. Nossa reputação não suportaria mais este abalo. E os tempos, como sabes, não são mais aqueles faustíssimos. A hipótese de uma guerra agora seria oportuna, meu caro. Ainda assim, me divirto com tuas distrações. Essa pequinesa vibrante, de admirável intrepidez, sabe de fato manejar-te, o que eu mal consigo com meus improvisos acrobáticos e louçanias de espírito. Temo não possuir os mesmos dotes da anã no coup de foudre. Para finalizar, previno-te que a tua falta não só é sentida em meu leito como nas reuniões do Conselho. Seria prudente que aparecesses. Já começam os rumores.
Tua esposa ainda amada
A Trapezista
Senhor
Como diz o ditado, não creio nessa história mesmo se Catão ma contasse. Que a tua cortesã bizarra é capaz de engolir toda a tua espada vezes seguidas e ainda pedir por mais escabrosidades? Um fenômeno da fisiologia! Posso concluir daí que, enfim, chafurdarás na volúpia com que sempre sonhastes. No entanto, um culhonésimo de comedimento seria aconselhável de tua parte para que não sobrevenha novamente um desastre como o de Madame du Bressac. A pobre libertina vive até hoje mal das pernas e me dá grandes despesas e enfado com suas queixas e ameaças de escândalo. Nossa reputação não suportaria mais este abalo. E os tempos, como sabes, não são mais aqueles faustíssimos. A hipótese de uma guerra agora seria oportuna, meu caro. Ainda assim, me divirto com tuas distrações. Essa pequinesa vibrante, de admirável intrepidez, sabe de fato manejar-te, o que eu mal consigo com meus improvisos acrobáticos e louçanias de espírito. Temo não possuir os mesmos dotes da anã no coup de foudre. Para finalizar, previno-te que a tua falta não só é sentida em meu leito como nas reuniões do Conselho. Seria prudente que aparecesses. Já começam os rumores.
Tua esposa ainda amada
A Trapezista
7.6.04
III
Queridinho e todo meu senhor
Rio sozinha até agora das brincadeiras que inventas a toda hora para fazer-me sentir melhor as delícias da vida. Sou tão feliz ao teu lado que até me envergonho de perguntar: -- Quem é Maimônedes? Por que me pedes que o recite para ti sempre que me penetras por trás vestido de mulher? És louquinho, e eu louca por ti. Quase à vertigem. Tens ciúmes do meu primo? Ora, ele é um cavaleiro da Ordem de Cristo e ademais tão baixinho que só monta cabritos. Jamais seria um mestre na cavalaria como é o meu senhor, este sim, um verdadeiro prodígio na arte de ferrar. Já sinto saudades, vês? Meu senhor, não sei se poderei usar amanhã os coturnos venezianos que me destes, meus pés estão tão doloridos que tive de banhá-los com chá de murta e rosas. Mas não te preocupa. Adorei o presente. Como te adoro
e vivo
para te servir
Urselina
Queridinho e todo meu senhor
Rio sozinha até agora das brincadeiras que inventas a toda hora para fazer-me sentir melhor as delícias da vida. Sou tão feliz ao teu lado que até me envergonho de perguntar: -- Quem é Maimônedes? Por que me pedes que o recite para ti sempre que me penetras por trás vestido de mulher? És louquinho, e eu louca por ti. Quase à vertigem. Tens ciúmes do meu primo? Ora, ele é um cavaleiro da Ordem de Cristo e ademais tão baixinho que só monta cabritos. Jamais seria um mestre na cavalaria como é o meu senhor, este sim, um verdadeiro prodígio na arte de ferrar. Já sinto saudades, vês? Meu senhor, não sei se poderei usar amanhã os coturnos venezianos que me destes, meus pés estão tão doloridos que tive de banhá-los com chá de murta e rosas. Mas não te preocupa. Adorei o presente. Como te adoro
e vivo
para te servir
Urselina
6.6.04
II
Senhor
És um homem ou um bebê? Por que durante o banquete de ontem percebi a centelha da cobiça em teus olhos derramados naquela monstrinha, a filha da condessa Ottinger? Por que aquela cara de gêmea siamesa caminha feito uma vagabunda de Pequim? O que ela tem nos pés? Por certo estás fascinado por sua beleza grotesca, meus ciúmes não são infundados. Só espero, como sempre, que este teu carnaval se haja com a máxima discrição. Não toleraria virar motivo de chacota nestes tempos já tão conturbados. Estou aniquilada e tua ausência me desespera. Hoje à noite me encontrarás sozinha em meus aposentos se quiseres conversar. Ou para, quem sabe, um dos nossos espetáculos sem palco (o que anseio mais do que tudo).
Tua amada esposa
A Trapezista
Senhor
És um homem ou um bebê? Por que durante o banquete de ontem percebi a centelha da cobiça em teus olhos derramados naquela monstrinha, a filha da condessa Ottinger? Por que aquela cara de gêmea siamesa caminha feito uma vagabunda de Pequim? O que ela tem nos pés? Por certo estás fascinado por sua beleza grotesca, meus ciúmes não são infundados. Só espero, como sempre, que este teu carnaval se haja com a máxima discrição. Não toleraria virar motivo de chacota nestes tempos já tão conturbados. Estou aniquilada e tua ausência me desespera. Hoje à noite me encontrarás sozinha em meus aposentos se quiseres conversar. Ou para, quem sabe, um dos nossos espetáculos sem palco (o que anseio mais do que tudo).
Tua amada esposa
A Trapezista
Meu senhor
Os pés são tudo. Os pés são o amor. Os pés precisam ser burilados. Por isso amarro os meus diariamente para que fiquem como o "lótus dourado". Para que não chamem atenção num viveiro de amoreiras. Pés de oito centímetros para que caibam docemente na palma de sua mão. Pés para o meu Marquês do Pombal. O meu fidalgo. O meu amo. (Traga as botas de hipismo neste sábado depois da ceia. Deixo a porta dos fundos encostada. Mamãe viajou.)
Tua pastora Urselina
Os pés são tudo. Os pés são o amor. Os pés precisam ser burilados. Por isso amarro os meus diariamente para que fiquem como o "lótus dourado". Para que não chamem atenção num viveiro de amoreiras. Pés de oito centímetros para que caibam docemente na palma de sua mão. Pés para o meu Marquês do Pombal. O meu fidalgo. O meu amo. (Traga as botas de hipismo neste sábado depois da ceia. Deixo a porta dos fundos encostada. Mamãe viajou.)
Tua pastora Urselina
4.6.04
Anúncios
Oferece-se desespero
em excelente estado,
e espaçoso beco-sem-saída.
A preços vantajosos.
Vende-se terreno
baldio e fértil
por falta de sorte e disposição.
E tempo
totalmente por utilizar.
Informações: no beco.
Horário: sempre.
..........
Do sonho
O dia acordou.
Levantou-se na ponta dos pés
e viu o mundo
ainda deitado com os sonhos
e incantações da noite.
Subiu aos montes,
deslizou pelas colinas
e escorreu para a cidade
apressado.
Apagou os candeeiros das ruas
esganou
sombras escondidas nos pátios e nas esquinas,
e depois de repartir pelos humanos
angústias e problemas
encarregou-os de o levar até o fim.
Depois deu pela minha ausência
(estava ainda no meio do sonho
a negociar uma felicidade),
abriu a minha janela fechada
e com todo o seu peso caiu sobre mim
interrompendo as negociações.
Kiki Dimoulá
Oferece-se desespero
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Vende-se terreno
baldio e fértil
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E tempo
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Informações: no beco.
Horário: sempre.
..........
Do sonho
O dia acordou.
Levantou-se na ponta dos pés
e viu o mundo
ainda deitado com os sonhos
e incantações da noite.
Subiu aos montes,
deslizou pelas colinas
e escorreu para a cidade
apressado.
Apagou os candeeiros das ruas
esganou
sombras escondidas nos pátios e nas esquinas,
e depois de repartir pelos humanos
angústias e problemas
encarregou-os de o levar até o fim.
Depois deu pela minha ausência
(estava ainda no meio do sonho
a negociar uma felicidade),
abriu a minha janela fechada
e com todo o seu peso caiu sobre mim
interrompendo as negociações.
Kiki Dimoulá
3.6.04
Nelson Rodrigues
De vez em quando entro na redação e vou dizendo, de passagem: "Dura nossa profissão de estilista!" Alguns acham graça e outros amarram a cara. Todavia, se pensarmos bem, veremos que nem uns nem outros têm razão. Pergunto: por que rir ou zangar-se com uma piada que nem piada é? Trata-se de uma verdade, nada mais que verdade. Realmente, vivemos a mais antiliterária das épocas. E mais: não só a época é antiliterária. A própria literatura também o é.
Os idiotas da objetividade hão de rosnar: "Que negócio é esse de literatura antiliterária?" Parece incrível, mas aí está outra verdade límpida, exata, inapelável. Onde encontrar uma Karenina? Uma Bovary? Conhecem algum Cervantes? Um dia, Sartre esteve na África. Na volta, deu uma entrevista. Perguntou um dos rapazes da reportagem: "Que diz o senhor da literatura africana?" Vejam a resposta do moedeiro falso: "Toda a literatura africana não vale a fome de uma criancinha negra."
Vamos imaginar se, em vez de Sartre, fosse Flaubert. Que diria Flaubert? Para Flaubert, mil vezes mais importante do que qualquer mortalidade infantil, ou adulta, é uma frase bem-sucedida. Se perguntassem a Proust: "Entre a humanidade e a literatura, quem deve morrer?" Resposta proustiana: "Que pereça a humanidade e viva a literatura."
Portanto, os estilistas, se é que ainda existem, estão condenados a falar sozinhos. Por outro lado, os escritores, em sua maioria absoluta, estão degradando a inteligência em todos os países, em todos os idiomas. É meio insultante chamar um escritor de escritor. Outro dia, num sarau de escritores, chamaram um romancista de romancista. O ofendido saltou: "Romancista é você!"
Diz o PC russo: "No tempo do czar, Tolstoi era o único escritor de Tula. Hoje, Tula tem para mais de 6 mil escritores." É verdade. Cabe, todavia, um reparo: "É que os 6 mil escritores contemporâneos não são dignos nem de amarrar os sapatos de Tolstoi."
Nelson Rodrigues, em fragmento da crônica "Inteligência Invertebrada", 1972.
Existem duas possibilidades: ou estamos sozinhos no universo ou não estamos. Ambas são identicamente aterradoras.
- Arthur C. Clarke, relembrado pelo Ozono.
2.6.04
1.6.04
A motoqueira de Chernobyl
"A radiação permanecerá em Chernobyl por mais 48 mil anos... Senti-me como se estivesse num mundo irreal com todo aquele silêncio a minha volta... foi como entrar naquele quadro de Dali dos relógios que derretem."
Acompanhe aqui o relato na íntegra de Elena, a motoqueira de Chernobyl, sobre sua viagem dramática ao que restou da cidade-fantasma.
"A radiação permanecerá em Chernobyl por mais 48 mil anos... Senti-me como se estivesse num mundo irreal com todo aquele silêncio a minha volta... foi como entrar naquele quadro de Dali dos relógios que derretem."
Acompanhe aqui o relato na íntegra de Elena, a motoqueira de Chernobyl, sobre sua viagem dramática ao que restou da cidade-fantasma.
31.5.04
Lundum de Cantigas Vagas
Xarapim eu bem estava
Alegre nest'aleluia,
Mas para fazer-me triste
Veio Amor dar-me na cuia.
Não sabe meu Xarapim
O que amor me faz passar,
Anda por dentro de mim
De noite, e dia a ralar.
Meu Xarapim já não posso
Aturar mais tanta arenga,
O meu gênio deu à casca
Metido nesta moenga.
Amor comigo é tirano
Mostra-me um modo bem cru,
Tem-me mexido as entranhas
Qu'estou todo feito angu.
Se visse o meu coração
Por força havia ter dó,
Por que o Amor o tem posto
Mais mole que quingombó.
Tem nhanhá certo nhonhó,
Não temo que me desbanque,
Porque eu sou calda de açúcar
E ele apenas mel do tanque.
Nhanhá cheia de chulices
Que tantos quindins afeta,
Queima tanto a quem a adora
Como queima a malagueta.
Xarapim tome o exemplo
Dos casos que vêm em mim,
Que se amar há-de lembrar-se
Do que diz seu Xarapim.
(estribilho)
Tenha compaixão
Tenha dó de mim,
Porqu'eu lho mereço
Sou seu Xarapim.
Domingos Caldas Barbosa, em Viola de Lereno, 1826.
Nota: Xarapim: xará, em tupi. Aleluia: alegria, bem-estar. Cuia: no texto, cabeça. Dar à casca: morrer, perder tudo, arruinar-se. Moenga: moenda. Quingombó: quiabo. Nhanhá: tratamento dado às meninas e às moças pelos escravos. Nhonhó: tratamento dado aos senhores pelos escravos. Chulice: de chulo; no texto, graças, malícias. Quindins: dengues, meiguices, encanto.
Xarapim eu bem estava
Alegre nest'aleluia,
Mas para fazer-me triste
Veio Amor dar-me na cuia.
Não sabe meu Xarapim
O que amor me faz passar,
Anda por dentro de mim
De noite, e dia a ralar.
Meu Xarapim já não posso
Aturar mais tanta arenga,
O meu gênio deu à casca
Metido nesta moenga.
Amor comigo é tirano
Mostra-me um modo bem cru,
Tem-me mexido as entranhas
Qu'estou todo feito angu.
Se visse o meu coração
Por força havia ter dó,
Por que o Amor o tem posto
Mais mole que quingombó.
Tem nhanhá certo nhonhó,
Não temo que me desbanque,
Porque eu sou calda de açúcar
E ele apenas mel do tanque.
Nhanhá cheia de chulices
Que tantos quindins afeta,
Queima tanto a quem a adora
Como queima a malagueta.
Xarapim tome o exemplo
Dos casos que vêm em mim,
Que se amar há-de lembrar-se
Do que diz seu Xarapim.
(estribilho)
Tenha compaixão
Tenha dó de mim,
Porqu'eu lho mereço
Sou seu Xarapim.
Domingos Caldas Barbosa, em Viola de Lereno, 1826.
Nota: Xarapim: xará, em tupi. Aleluia: alegria, bem-estar. Cuia: no texto, cabeça. Dar à casca: morrer, perder tudo, arruinar-se. Moenga: moenda. Quingombó: quiabo. Nhanhá: tratamento dado às meninas e às moças pelos escravos. Nhonhó: tratamento dado aos senhores pelos escravos. Chulice: de chulo; no texto, graças, malícias. Quindins: dengues, meiguices, encanto.
30.5.04
Primeiro amor
Quando um homem ama uma mulher
Primeiro, ele a coloca no colo
Toma o cuidado de levantar o vestido
Para não estragar a calça
Pois um tecido sobre um tecido
Gasta o tecido.
Em seguida, verifica com sua língua
Se as amígdalas foram bem extraídas
Se não seria realmente contagioso.
E depois, como é preciso ocupar as mãos,
Ele procura, o mais longe que pode procurar
E rápido acaba por constatar
A presença efetiva e real da cauda
De um camundongo branco manchada de sangue
E ele puxa, delicadamente, pelo fiozinho
Para engolir o tampax.
- texto: Boris Vian
- imagem: AlexWilson, em deviantART
28.5.04
26.5.04
Para adorar o que queimei
Há livros que lemos sentados num banquinho
diante de uma carteira escolar.
Há livros que lemos andando
(e também por causa do formato);
Uns são para as florestas e outros para outros campos,
Et nobiscum rusticantur, diz Cícero.
Alguns há que li na diligência;
Outros, deitado no fundo dos celeiros de feno.
Há os para fazer crer que temos uma alma;
Outros, para desesperá-la.
Há os em que se prova a existência de Deus;
Outros, em que não se consegue fazê-lo.
Há livros que não é possível admitir
senão em bibliotecas particulares.
Há os que receberam elogios
de muitos críticos autorizados.
Alguns há em que só se trata de apicultura,
que certas pessoas acham algo especializados;
noutros fala-se tanto da natureza
que não vale mais a pena passear depois.
Outros há que os homens sensatos desprezam
mas que excitam as criancinhas.
A alguns chamam antologias
e neles incluíram tudo o que de melhor se disse
a propósito de tudo.
Há os que desejariam fazer-nos amar a vida;
outros depois dos quais o autor suicidou-se.
Alguns semeiam o ódio
e colhem o que semearam.
Alguns, quando os lemos, parecem brilhar,
carregados de êxtase, deliciosos de humildade.
Há os que amamos como irmãos
mais puros e que viveram melhor do que nós.
E os há impressos em caracteres extraordinários
e que não compreendemos, mesmo depois de tê-los estudado muito.
Ah! quando teremos queimado todos os livros, Nathanael!
Alguns há que não valem um vintém furado,
outros alcançam preços consideráveis.
Alguns falam de reis e de rainhas
e outros de gente muito pobre.
Alguns há cujas palavras são mais suaves
do que o ruído das folhas ao meio-dia.
Foi um livro que João comeu em Patmos
como um rato; mas eu prefiro as framboesas.
Isso encheu-lhe as entranhas de amargura
e ele teve depois muitas visões.
Ah! quando teremos queimado todos os livros, Nathanael!
André Gide
Há livros que lemos sentados num banquinho
diante de uma carteira escolar.
Há livros que lemos andando
(e também por causa do formato);
Uns são para as florestas e outros para outros campos,
Et nobiscum rusticantur, diz Cícero.
Alguns há que li na diligência;
Outros, deitado no fundo dos celeiros de feno.
Há os para fazer crer que temos uma alma;
Outros, para desesperá-la.
Há os em que se prova a existência de Deus;
Outros, em que não se consegue fazê-lo.
Há livros que não é possível admitir
senão em bibliotecas particulares.
Há os que receberam elogios
de muitos críticos autorizados.
Alguns há em que só se trata de apicultura,
que certas pessoas acham algo especializados;
noutros fala-se tanto da natureza
que não vale mais a pena passear depois.
Outros há que os homens sensatos desprezam
mas que excitam as criancinhas.
A alguns chamam antologias
e neles incluíram tudo o que de melhor se disse
a propósito de tudo.
Há os que desejariam fazer-nos amar a vida;
outros depois dos quais o autor suicidou-se.
Alguns semeiam o ódio
e colhem o que semearam.
Alguns, quando os lemos, parecem brilhar,
carregados de êxtase, deliciosos de humildade.
Há os que amamos como irmãos
mais puros e que viveram melhor do que nós.
E os há impressos em caracteres extraordinários
e que não compreendemos, mesmo depois de tê-los estudado muito.
Ah! quando teremos queimado todos os livros, Nathanael!
Alguns há que não valem um vintém furado,
outros alcançam preços consideráveis.
Alguns falam de reis e de rainhas
e outros de gente muito pobre.
Alguns há cujas palavras são mais suaves
do que o ruído das folhas ao meio-dia.
Foi um livro que João comeu em Patmos
como um rato; mas eu prefiro as framboesas.
Isso encheu-lhe as entranhas de amargura
e ele teve depois muitas visões.
Ah! quando teremos queimado todos os livros, Nathanael!
André Gide
Perdas&Ganhos
A última janela é alta e sem parapeitos,
nessa hora o medo não tem mais tempo,
mas talvez as pernas traiam no subir dos ventos.
A vida esquece os músculos lá pelos meios,
a lembrança dos laços é a única força dos membros.
A mão vai deixar seus últimos apetrechos:
uma agulha, um terço ou a bengala do companheiro.
Convém que as vestes acompanhem o corpo.
A alma pode esfriar com a sombra,
saltando na tempestade prevista por aquele tolo homem do tempo.
.........
Esboço
Eu tinha te preparado uma casinha besta:
o amor espiando na fresta da janela
os endereços da próxima cena.
fechadura sem saída
com bilhete pingando as letras:
"não sai da poeteira".
duas velas alternando sol e lua
escorrendo os segundos da impaciência.
um sacrário na despensa
escondendo a simpatia do nome preso.
na soleira de porta
tapete bordado
em terceto desesperado:
o ciúme
costura
minha pele sobre a mesa
.........
Vizinha de infância
Dona Celeste
a vida no varal expunha.
Secava carne, roupas
e cascas de laranja.
Cantava de pregadores na boca,
um amor de apertos.
E nas suas estirações,
fazia duetos com Altemar Dutra.
O amarrado de ervas,
nos cantos das cordas,
protegia a penduração.
Tinha peças que não torcia
por respeito às dores alheias.
Seis horas badalava o rádio.
Dona Celeste de terço na mão,
afastava a voz do peito.
Como se pecado houvesse no varal.
A torneira fechava o dia,
no seu tanque encostava minhas cismas:
Por quem Dona Celeste chora quando canta?
Por que esquenta carne se depois a serve fria?
Kátia Marchese, enfim de volta, à beira de sua Janelaria.
25.5.04
Dr. Funk
Sim, eu vou a bailes funk sim. Por que não? Primeiro comecei a ir pra ver qual é. Hoje vou porque não passo sem, virou vício. Cansei-me das festinhas nas casas de amigos, de jantares de casais em restaurantes finos, cansei-me principalmente das trocas de casais. Das surubas de improviso com mulheres perfumadas e bombadas em academia. Enfim, cansei-me do clássico. Por isso que agora tomo uma ducha rápida e deixo de lado a Jacuzzi porque hoje não é dia de relaxar. Preciso ficar ligado para a noite. Uma noite sem televisão ou filmes no DVD, sem delivery ou livros de auto-ajuda, sem internet ou papos ao telefone. Alguns poucos amigos ainda me ligam para saber se eu parei com a mania de freqüentar bailes funk na periferia. A maioria deles, porém, desistiu de se preocupar comigo quando percebeu que eu não abriria mão de meus pequenos prazeres exóticos. Ainda bem. Na época em que a liga da moral e a mídia começaram a atacar o funk e funkeiros, o meu telefone não parava de tocar. "O que você tanto faz nesses bailes funk? Ficou maluco? Você não tem mais idade pra isso. Virou pedófilo? Não sabe que é perigoso? Vai cruzar a cidade num Audi até a zona oeste? E vai sozinho? Desarmado? Não tem medo de ser morto?" E por aí vai. Nem me dou mais ao trabalho de responder. Na frente do espelho encolho a barriga, mínima, e puxo o zíper dos jeans para cima com o cuidado de não esfolar a carne, pois não uso cuecas. Tomo uma dose de Jack Daniel's puro, cowboy, enquanto pesquiso no closet um blazer que valorize meu tom de pele. Ando tão pálido. Tenho negligenciado minhas sessões de bronzeamento artificial, ir à praia nem pensar. Estou tão branco que seria capaz de ser facilmente reconhecido no escuro, o que não é nada bom. Hum...minha pele está um pouco seca mas no todo não está nada mal. As adolescentes com quem converso nos bailes dizem que lembro o Brad Pitt "mais coroa". Um exagero. Mas elas são adoráveis. Umas coisinhas. E fazem de tudo para chamar minha atenção assim que desponto na pista. Não se cansam de me agradar, o que deixa os marmanjos do lugar muito putos. Só que nenhum deles se mete comigo porque para freqüentar a periferia um cara como eu tem de saber molhar a mão das pessoas certas se quiser sair vivo dos lugares. Mas como eu ia dizendo, as meninas não se cansam de me agradar, devem achar que sou rico, que danço bem, que não me importo de suar feito um porco no meio daquela gente toda com seus odores desprezíveis, que tenho o corpo malhado e bem esculpido, diferente de seus amiguinhos subnutridos, que sou um cara bacana e descolado que não se importa de dividir com elas a mesma lata de cerveja barata apesar de ser um homem de fina educação, que faço gostoso mesmo para um gringo, e que no final da noite posso escolher uma delas para ficar, que já devo ter comido todas, que me visto bem "só com roupa de grife" e que não ligo se sujá-la com molho de X-tudo, que gosto de misturar minha língua na delas enquanto mascam chicletes sebentos, que adoro me esfregar naqueles tops vulgares, que estou sempre duro sem viagras porque sou forte o suficiente para derrubá-las na cama e mantê-las lá, presas do meu fascínio, amarradas o tempo que for necessário para eu fazer o meu trabalho, que não vai adiantar nada se elas gritarem porque o meu papo não é chato apesar de tudo e convence pois sou um cara antenado e devo trabalhar na Globo onde elas poderão descolar uma ponta na novela das oito, que meu sorriso afinal é irresistível e minhas mãos macias, mãos de médico, que meus dedos são tão firmes e delicados que não vacilam na hora da incisão, que devo ser médico sim porque elas não sentem dor alguma quando eu lhes retiro os órgãos e os coloco ainda sangrando nuns recipientes gozados que vão pro fundo da geladeira, que eu devo ser então um médico muito importante de um hospital muito chique onde elas poderão fazer uma lipo de graça um dia, que devo ter amigos também tão legais e importantes como eu que se preocupam comigo e com minha idéia maluca de viver enfiado em bailes funk.
Sim, eu vou a bailes funk sim. Por que não? Primeiro comecei a ir pra ver qual é. Hoje vou porque não passo sem, virou vício. Cansei-me das festinhas nas casas de amigos, de jantares de casais em restaurantes finos, cansei-me principalmente das trocas de casais. Das surubas de improviso com mulheres perfumadas e bombadas em academia. Enfim, cansei-me do clássico. Por isso que agora tomo uma ducha rápida e deixo de lado a Jacuzzi porque hoje não é dia de relaxar. Preciso ficar ligado para a noite. Uma noite sem televisão ou filmes no DVD, sem delivery ou livros de auto-ajuda, sem internet ou papos ao telefone. Alguns poucos amigos ainda me ligam para saber se eu parei com a mania de freqüentar bailes funk na periferia. A maioria deles, porém, desistiu de se preocupar comigo quando percebeu que eu não abriria mão de meus pequenos prazeres exóticos. Ainda bem. Na época em que a liga da moral e a mídia começaram a atacar o funk e funkeiros, o meu telefone não parava de tocar. "O que você tanto faz nesses bailes funk? Ficou maluco? Você não tem mais idade pra isso. Virou pedófilo? Não sabe que é perigoso? Vai cruzar a cidade num Audi até a zona oeste? E vai sozinho? Desarmado? Não tem medo de ser morto?" E por aí vai. Nem me dou mais ao trabalho de responder. Na frente do espelho encolho a barriga, mínima, e puxo o zíper dos jeans para cima com o cuidado de não esfolar a carne, pois não uso cuecas. Tomo uma dose de Jack Daniel's puro, cowboy, enquanto pesquiso no closet um blazer que valorize meu tom de pele. Ando tão pálido. Tenho negligenciado minhas sessões de bronzeamento artificial, ir à praia nem pensar. Estou tão branco que seria capaz de ser facilmente reconhecido no escuro, o que não é nada bom. Hum...minha pele está um pouco seca mas no todo não está nada mal. As adolescentes com quem converso nos bailes dizem que lembro o Brad Pitt "mais coroa". Um exagero. Mas elas são adoráveis. Umas coisinhas. E fazem de tudo para chamar minha atenção assim que desponto na pista. Não se cansam de me agradar, o que deixa os marmanjos do lugar muito putos. Só que nenhum deles se mete comigo porque para freqüentar a periferia um cara como eu tem de saber molhar a mão das pessoas certas se quiser sair vivo dos lugares. Mas como eu ia dizendo, as meninas não se cansam de me agradar, devem achar que sou rico, que danço bem, que não me importo de suar feito um porco no meio daquela gente toda com seus odores desprezíveis, que tenho o corpo malhado e bem esculpido, diferente de seus amiguinhos subnutridos, que sou um cara bacana e descolado que não se importa de dividir com elas a mesma lata de cerveja barata apesar de ser um homem de fina educação, que faço gostoso mesmo para um gringo, e que no final da noite posso escolher uma delas para ficar, que já devo ter comido todas, que me visto bem "só com roupa de grife" e que não ligo se sujá-la com molho de X-tudo, que gosto de misturar minha língua na delas enquanto mascam chicletes sebentos, que adoro me esfregar naqueles tops vulgares, que estou sempre duro sem viagras porque sou forte o suficiente para derrubá-las na cama e mantê-las lá, presas do meu fascínio, amarradas o tempo que for necessário para eu fazer o meu trabalho, que não vai adiantar nada se elas gritarem porque o meu papo não é chato apesar de tudo e convence pois sou um cara antenado e devo trabalhar na Globo onde elas poderão descolar uma ponta na novela das oito, que meu sorriso afinal é irresistível e minhas mãos macias, mãos de médico, que meus dedos são tão firmes e delicados que não vacilam na hora da incisão, que devo ser médico sim porque elas não sentem dor alguma quando eu lhes retiro os órgãos e os coloco ainda sangrando nuns recipientes gozados que vão pro fundo da geladeira, que eu devo ser então um médico muito importante de um hospital muito chique onde elas poderão fazer uma lipo de graça um dia, que devo ter amigos também tão legais e importantes como eu que se preocupam comigo e com minha idéia maluca de viver enfiado em bailes funk.
24.5.04
Uma família feliz
Referência ao grotesco (desenquadrado-da-realidade-como-que-a-piscar-o-olho-ao-ridículo-ou-ainda-um-hino-aos-tocadores-de-trombone-profissionais)
Célia tem mãe mas não tem pai. O pai de Célia não existe, mas mora a 12 quilómetros. A mãe de Célia não tem marido mas mora com um homem a quem Célia chama pai. O pai que existe não gosta de Célia. Célia não tem irmão, mas o pai de Célia tem um filho a quem Célia chama pelo primeiro nome. A mãe de Célia não tem filho mas tem filho. O pai que não existe não conhece o pai que existe, por respeito à lei da anti-matéria. A esposa do pai que não existe não é casada e não tem filhos. Não conhece Célia. Mas Célia conhece a esposa que não existe do pai que não existe. Célia chora apenas em frente do irmão que não é irmão. A mãe de Célia chora em segredo, canalizando telepaticamente as suas lamúrias ao marido que não o é e que não existe como pai da sua filha. O marido que tem é intermitente e olha Célia apenas do pescoço para baixo. A mãe de Célia sabe coisas mas não conta.
...............
Choque de culturas
Chill Out pré-dormência de fim de semana chuvoso
Alguma vez vos contei a história do homem apaixonado pelo mundo? Um homem que passava a vida em êxtase a contemplar as maravilhas da natureza, um homem que vivia num estado idílico embriagado por excesso de poesia, um homem que via arte nos mais subtis detalhes da banal rotina do dia-a-dia. Um homem rendido às obras literárias e à pintura distorcionista franco-espanhola do início do século XX.
Um dia foi atropelado por uma carrinha de distribuição da DHL, conduzida por um jovem de t-shirt dos Sepultura que rebentava as colunas com "Bulls on Parade" dos Rage Against The Machine, enquanto procurava um isqueiro no porta-luvas. Uma cópia ensanguentada de "Noites Brancas" de Dostoievski foi encontrada na carrinha, com um separador na página 36.
Castor de Mármore
Referência ao grotesco (desenquadrado-da-realidade-como-que-a-piscar-o-olho-ao-ridículo-ou-ainda-um-hino-aos-tocadores-de-trombone-profissionais)
Célia tem mãe mas não tem pai. O pai de Célia não existe, mas mora a 12 quilómetros. A mãe de Célia não tem marido mas mora com um homem a quem Célia chama pai. O pai que existe não gosta de Célia. Célia não tem irmão, mas o pai de Célia tem um filho a quem Célia chama pelo primeiro nome. A mãe de Célia não tem filho mas tem filho. O pai que não existe não conhece o pai que existe, por respeito à lei da anti-matéria. A esposa do pai que não existe não é casada e não tem filhos. Não conhece Célia. Mas Célia conhece a esposa que não existe do pai que não existe. Célia chora apenas em frente do irmão que não é irmão. A mãe de Célia chora em segredo, canalizando telepaticamente as suas lamúrias ao marido que não o é e que não existe como pai da sua filha. O marido que tem é intermitente e olha Célia apenas do pescoço para baixo. A mãe de Célia sabe coisas mas não conta.
...............
Choque de culturas
Chill Out pré-dormência de fim de semana chuvoso
Alguma vez vos contei a história do homem apaixonado pelo mundo? Um homem que passava a vida em êxtase a contemplar as maravilhas da natureza, um homem que vivia num estado idílico embriagado por excesso de poesia, um homem que via arte nos mais subtis detalhes da banal rotina do dia-a-dia. Um homem rendido às obras literárias e à pintura distorcionista franco-espanhola do início do século XX.
Um dia foi atropelado por uma carrinha de distribuição da DHL, conduzida por um jovem de t-shirt dos Sepultura que rebentava as colunas com "Bulls on Parade" dos Rage Against The Machine, enquanto procurava um isqueiro no porta-luvas. Uma cópia ensanguentada de "Noites Brancas" de Dostoievski foi encontrada na carrinha, com um separador na página 36.
Castor de Mármore
23.5.04
À América Marrom
América eu te dei tudo e agora não sou nada
América quando acabaremos com a guerra humana?
América as pétalas das ameixeiras estão caindo
América eu era comunista quando criança e não me arrependo
América, estou falando com você
Passa pela minha cabeça que eu sou a América
América tudo isso é muito sério
América será que isso está certo?
Estou falando sozinho de novo.
- texto: versos esparsos de Allen Ginsberg
- imagem: Washington Post, 20 de maio de 2004
América eu te dei tudo e agora não sou nada
América quando acabaremos com a guerra humana?
América as pétalas das ameixeiras estão caindo
América eu era comunista quando criança e não me arrependo
América, estou falando com você
Passa pela minha cabeça que eu sou a América
América tudo isso é muito sério
América será que isso está certo?
Estou falando sozinho de novo.
- texto: versos esparsos de Allen Ginsberg
- imagem: Washington Post, 20 de maio de 2004
21.5.04
consulta ao leitor
Estava com uma dor assim no peito, meio funda, meio rasa. Lá pelo miolo das vértebras, sabe como é? Daquelas dores chatas o suficiente para não te deixar dormir, você fica sem posição na cama, quanto mais respira mais dói, você imagina o pior, começa a suar de nervoso, daí a dor piora e, pronto, não há depois quem tire da tua cabeça que você vai infartar dali a duas horas como o teu pai e o teu avô infartaram. É verdade que a minha dor no peito vinha do estômago, mas na hora nenhuma lógica diferente me ocorreu. Minhas cartelas de diazepam e frontal, arreganhadas sobre o criado-mudo, me exibiam seus buracos vazios. Hora de visitar o passador de receita aqui do bairro, que, na falta de outro, atende pelo nome de Dr. José das Couves, especialista numa clínica que desconheço: a cardiopsiquiatria. Ora, eu nunca ouvi falar nessa daí, mas que a recepção estava cheia, isso estava. Gente safenada e artrítica, gente safenada e esquisita, me olhando de um jeito esquisito. Convencida de minha coronariopatia, sentei-me ao lado de meus colegas e, para me distrair, procurei por diplomas nas paredes. Eu queria saber que raio de especialidade é esta de que nunca ouvi falar ou sequer li nas publicações de medicina - minha literatura favorita - que tenho lá em casa. Nada. Nas paredes só vi quadrinhos com ideogramas chineses, para analfabetos em chinês, e duas plaquinhas, uma ao lado da outra. A primeira dizia: "Se te escutarem, fala. Se não te ouvem, cala." A outra, mais enigmática: "Na vida às vezes é preciso se recortar para se recompor." Me remexi na poltrona, desconfiada, guardando as mãos nos bolsos do casaco. Bom, resumindo, uma hora e quatro pacientes depois, o cardiopsiquiatra me atende, tira a pressão, me apalpa, conta umas piadas e passa a receita dizendo que eu tenho hérnia de hiato, por isso as dores no peito. Não há necessidade de um eletrocardiograma, bobagem. Na farmácia que ele indica, devo comprar os remédios para o estômago com 60% de desconto, cortesia do Dr. Couves, que é candidato a vereador pelo partido da oposição. Faço cara de coitadinha-é-perturbada-das-idéias e peço uma receita para os tranquilizantes. Ele hesita mas faz. Ano eleitoral. Antes de me despachar, me distribui umas amostras grátis de digestivos e me dá de presente um livro de um mestre taoísta sobre métodos de vida natural, harmonia mente-corpo, o yin que atrai o yang e o yang que atrai o yin. Afundo o iogue na bolsa com uns restos de barras de chocolate e puxo lá de dentro o cheque. À noitinha, enquanto degusto minha sopinha de legumes com diazepam ralado na frente da tevê, aproveito para folhear o livro do Mestre Oki e leio no prefácio que o sábio oriental morreu aos 64 anos! Só o que me faltava, minha avó, que era uma bronca de quatro costados, viveu muito mais do que isso. Minha mãe, roída por um câncer, viveu muito mais do que isso. E as duas nem precisaram escrever um livro para contar suas histórias. Ou será que escrever é que faz mal à saúde?
Estava com uma dor assim no peito, meio funda, meio rasa. Lá pelo miolo das vértebras, sabe como é? Daquelas dores chatas o suficiente para não te deixar dormir, você fica sem posição na cama, quanto mais respira mais dói, você imagina o pior, começa a suar de nervoso, daí a dor piora e, pronto, não há depois quem tire da tua cabeça que você vai infartar dali a duas horas como o teu pai e o teu avô infartaram. É verdade que a minha dor no peito vinha do estômago, mas na hora nenhuma lógica diferente me ocorreu. Minhas cartelas de diazepam e frontal, arreganhadas sobre o criado-mudo, me exibiam seus buracos vazios. Hora de visitar o passador de receita aqui do bairro, que, na falta de outro, atende pelo nome de Dr. José das Couves, especialista numa clínica que desconheço: a cardiopsiquiatria. Ora, eu nunca ouvi falar nessa daí, mas que a recepção estava cheia, isso estava. Gente safenada e artrítica, gente safenada e esquisita, me olhando de um jeito esquisito. Convencida de minha coronariopatia, sentei-me ao lado de meus colegas e, para me distrair, procurei por diplomas nas paredes. Eu queria saber que raio de especialidade é esta de que nunca ouvi falar ou sequer li nas publicações de medicina - minha literatura favorita - que tenho lá em casa. Nada. Nas paredes só vi quadrinhos com ideogramas chineses, para analfabetos em chinês, e duas plaquinhas, uma ao lado da outra. A primeira dizia: "Se te escutarem, fala. Se não te ouvem, cala." A outra, mais enigmática: "Na vida às vezes é preciso se recortar para se recompor." Me remexi na poltrona, desconfiada, guardando as mãos nos bolsos do casaco. Bom, resumindo, uma hora e quatro pacientes depois, o cardiopsiquiatra me atende, tira a pressão, me apalpa, conta umas piadas e passa a receita dizendo que eu tenho hérnia de hiato, por isso as dores no peito. Não há necessidade de um eletrocardiograma, bobagem. Na farmácia que ele indica, devo comprar os remédios para o estômago com 60% de desconto, cortesia do Dr. Couves, que é candidato a vereador pelo partido da oposição. Faço cara de coitadinha-é-perturbada-das-idéias e peço uma receita para os tranquilizantes. Ele hesita mas faz. Ano eleitoral. Antes de me despachar, me distribui umas amostras grátis de digestivos e me dá de presente um livro de um mestre taoísta sobre métodos de vida natural, harmonia mente-corpo, o yin que atrai o yang e o yang que atrai o yin. Afundo o iogue na bolsa com uns restos de barras de chocolate e puxo lá de dentro o cheque. À noitinha, enquanto degusto minha sopinha de legumes com diazepam ralado na frente da tevê, aproveito para folhear o livro do Mestre Oki e leio no prefácio que o sábio oriental morreu aos 64 anos! Só o que me faltava, minha avó, que era uma bronca de quatro costados, viveu muito mais do que isso. Minha mãe, roída por um câncer, viveu muito mais do que isso. E as duas nem precisaram escrever um livro para contar suas histórias. Ou será que escrever é que faz mal à saúde?
20.5.04
Internato
Uma quinze anos, dezesseis a outra,
Dormiam as duas no mesmo quarto.
Numa noite abafada de setembro:
Frágeis, olhos azuis, rubor de frutas.
Para ficar a gosto as duas tiram
As finas camisolas perfumadas.
A mais moça abre os braços e se arqueia
E a beija a irmã, com as mãos nos seus seios,
Depois cai de joelhos, fica atrevida
E tumultuosa e doida e sua boca
Afunda no ouro claro, em meio às sombras;
Mas a menina, nos dedos mimosos
Vai recontando as valsas prometidas
E, corada, sorri com inocência.
Paul Verlaine
19.5.04
Esquecimento
Um homem chamado Hua-tzu passou a sofrer da memória ao atingir a meia-idade. Ele esquecia durante a noite o que tinha feito durante o dia, e esquecia de manhã o que havia feito à noite. Na estrada esquecia como andar, em casa como sentar. Num determinado momento ele ficava inconsciente do que tinha feito no momento anterior, e um pouco depois ele não sabia o que iria fazer no presente.
Toda a sua família estava perturbada com o seu estado. Eles chamaram um adivinho mas não tiveram qualquer prognóstico. Convocaram um xamã para rezar por ele, mas isso não fez com que o processo de esquecimento parasse. Chamaram um médico para tratá-lo, mas ele não o curou.
Havia um confucionista que reconheceu que poderia curar o homem esquecido, e a sua mulher e filhos lhe ofereceram a metade das suas propriedades pelo remédio. O confucionista disse: "Este caso não pode ser por esconjuros, não pode ser aliviado pela prece, não pode ser tratado pela medicina. Eu tentarei transformar a sua mente e mudar o seu pensamento e espero que ele fique melhor."
Então o adepto de Confúcio o testou expondo-o aos elementos, e o homem pediu roupas para se abrigar. Quando ele o fez passar fome, o homem pediu comida. Quando o fechou num local escuro, o homem pediu luz. O confucionista alegremente anunciou aos seus filhos: "Esta doença pode ser curada. O meu remédio, entretanto, é secreto e não pode ser revelado aos outros. Por favor saiam todos e deixem-me só com ele durante sete dias." A família fez o que ele disse e com isso ninguém pôde saber que medidas o confucionista havia tomado, e um dia a doença que havia acometido o homem foi embora.
Quando o homem acordou, ele expulsou a sua mulher de casa, puniu os filhos e foi atrás do confucionista com uma machadinha. As pessoas que estavam no local seguraram-no e perguntaram qual o motivo de tanta confusão. Ele disse: "No meu passado, quando eu estava completamente esquecido de tudo, eu estava claro e livre, inconsciente da existência ou da não-existência do céu e da terra. Agora que estou subitamente consciente, todas essas décadas de ganhos e perdas, dores e alegrias, quereres e não-quereres, subitamente me ocorrem numa grande confusão. Eu tenho agora medo de que o futuro possa me trazer ganhos e perdas, que perturbarão a minha mente completamente. Será que eu terei um momento de esquecimento novamente?"
-- tradição oral retirada dos Lieh-tzu, um clássico do taoísmo.
Um homem chamado Hua-tzu passou a sofrer da memória ao atingir a meia-idade. Ele esquecia durante a noite o que tinha feito durante o dia, e esquecia de manhã o que havia feito à noite. Na estrada esquecia como andar, em casa como sentar. Num determinado momento ele ficava inconsciente do que tinha feito no momento anterior, e um pouco depois ele não sabia o que iria fazer no presente.
Toda a sua família estava perturbada com o seu estado. Eles chamaram um adivinho mas não tiveram qualquer prognóstico. Convocaram um xamã para rezar por ele, mas isso não fez com que o processo de esquecimento parasse. Chamaram um médico para tratá-lo, mas ele não o curou.
Havia um confucionista que reconheceu que poderia curar o homem esquecido, e a sua mulher e filhos lhe ofereceram a metade das suas propriedades pelo remédio. O confucionista disse: "Este caso não pode ser por esconjuros, não pode ser aliviado pela prece, não pode ser tratado pela medicina. Eu tentarei transformar a sua mente e mudar o seu pensamento e espero que ele fique melhor."
Então o adepto de Confúcio o testou expondo-o aos elementos, e o homem pediu roupas para se abrigar. Quando ele o fez passar fome, o homem pediu comida. Quando o fechou num local escuro, o homem pediu luz. O confucionista alegremente anunciou aos seus filhos: "Esta doença pode ser curada. O meu remédio, entretanto, é secreto e não pode ser revelado aos outros. Por favor saiam todos e deixem-me só com ele durante sete dias." A família fez o que ele disse e com isso ninguém pôde saber que medidas o confucionista havia tomado, e um dia a doença que havia acometido o homem foi embora.
Quando o homem acordou, ele expulsou a sua mulher de casa, puniu os filhos e foi atrás do confucionista com uma machadinha. As pessoas que estavam no local seguraram-no e perguntaram qual o motivo de tanta confusão. Ele disse: "No meu passado, quando eu estava completamente esquecido de tudo, eu estava claro e livre, inconsciente da existência ou da não-existência do céu e da terra. Agora que estou subitamente consciente, todas essas décadas de ganhos e perdas, dores e alegrias, quereres e não-quereres, subitamente me ocorrem numa grande confusão. Eu tenho agora medo de que o futuro possa me trazer ganhos e perdas, que perturbarão a minha mente completamente. Será que eu terei um momento de esquecimento novamente?"
-- tradição oral retirada dos Lieh-tzu, um clássico do taoísmo.
hoje vou com aquele que me levar
e se for uma mulher
vou com as suas mãos que remendam
e não substituem
e se for um homem
vou com as suas mãos que remendam
e não substituem
e se ninguém houver
vou com ninguém que me leva sempre
para onde não quero
e vou com as suas mãos que substituem não remendam
é por isso que à noite
espreito para a janela dos comboios
e cumprimento-me timidamente
Bénédicte Houart
e se for uma mulher
vou com as suas mãos que remendam
e não substituem
e se for um homem
vou com as suas mãos que remendam
e não substituem
e se ninguém houver
vou com ninguém que me leva sempre
para onde não quero
e vou com as suas mãos que substituem não remendam
é por isso que à noite
espreito para a janela dos comboios
e cumprimento-me timidamente
Bénédicte Houart
17.5.04
Robert Bringhurst
Pitágoras
lemuribus vertebratis ossibus inter tenebris
I
O que resta: as trinta e nove regras, um relógio solar
desamarrado como um cordão de sapato, uma teoria do número
desmembrada e dispersa como dados. E a velha
conversa-fiada a respeito da transmigração da alma.
E uma lenda: Pitágoras se recusava a comer carne
e por isso tinha as pernas bambas.
Escombros
de pensamentos recolhidos, frontões quebrados, cacos
de telhas assentadas com argamassa agora carregada pelas chuvas.
Aves marinhas sobrevoando a relva crescida,
nada ereto
exceto estes pilares:
a mente de Pitágoras repousa sobre duas colunas de palavras.
II
Não o cálculo. Números. Inteiros
atrelados em estruturas cristalinas: cobre, antimônio...
Inteiros cravados como pregos num vazio inflexível.
Discípulos obtusos, séculos após, sentando-se
para contar o catálogo,
murmurando multiplicadores.
III
A unidade é uma substância, não uma propriedade. A luz
é finita e móvel. A escuridão
é o verbo eterno.
A singularidade é reta.
A pluralidade se curva
e a escuridão é plural.
E somente a mão esquerda se move.
E a escuridão...esta...estas
escuridões estão em toda parte.
O ponteiro do relógio solar é símbolo,
assim como a régua de cálculo do carpinteiro. A aguçada
escuridão é simplesmente o índice.
A luz não se move, e a luz é a ferramenta.
IV
O princípio, portanto:
transparência.
Lavrar a obsidiana
à limpidez duma garra;
não deixar sulco, pegada, ou galho partido,
ou qualquer vestígio de repouso entre dois intervalos de movimento
que a língua não faça sombra
à palavra, nem a mão faça sombra à pedra.
A escuridão se arqueia sobre a cabeça, disse Pitágoras.
Esquecei a cabeça. Pintai retratos da mente.
A escuridão flui entre dedos fechados.
Representai-me o deus sem o corpo. Apenas
a tangência intangível, escultura como a corda dedilhada
e fala à maneira de canto inaudível.
Afina-se o plano pelo retesamento da reta.
V
Oitavas de silêncio
não existem e não ecoam. Intervalos
de escuridão desagregam-se
infinitamente. Não bebais
a escuridão, disse Pitágoras,
a alma não pode tornar-se pura escuridão.
Talvez. Talvez.
Robert Bringhurst
lemuribus vertebratis ossibus inter tenebris
I
O que resta: as trinta e nove regras, um relógio solar
desamarrado como um cordão de sapato, uma teoria do número
desmembrada e dispersa como dados. E a velha
conversa-fiada a respeito da transmigração da alma.
E uma lenda: Pitágoras se recusava a comer carne
e por isso tinha as pernas bambas.
Escombros
de pensamentos recolhidos, frontões quebrados, cacos
de telhas assentadas com argamassa agora carregada pelas chuvas.
Aves marinhas sobrevoando a relva crescida,
nada ereto
exceto estes pilares:
a mente de Pitágoras repousa sobre duas colunas de palavras.
II
Não o cálculo. Números. Inteiros
atrelados em estruturas cristalinas: cobre, antimônio...
Inteiros cravados como pregos num vazio inflexível.
Discípulos obtusos, séculos após, sentando-se
para contar o catálogo,
murmurando multiplicadores.
III
A unidade é uma substância, não uma propriedade. A luz
é finita e móvel. A escuridão
é o verbo eterno.
A singularidade é reta.
A pluralidade se curva
e a escuridão é plural.
E somente a mão esquerda se move.
E a escuridão...esta...estas
escuridões estão em toda parte.
O ponteiro do relógio solar é símbolo,
assim como a régua de cálculo do carpinteiro. A aguçada
escuridão é simplesmente o índice.
A luz não se move, e a luz é a ferramenta.
IV
O princípio, portanto:
transparência.
Lavrar a obsidiana
à limpidez duma garra;
não deixar sulco, pegada, ou galho partido,
ou qualquer vestígio de repouso entre dois intervalos de movimento
que a língua não faça sombra
à palavra, nem a mão faça sombra à pedra.
A escuridão se arqueia sobre a cabeça, disse Pitágoras.
Esquecei a cabeça. Pintai retratos da mente.
A escuridão flui entre dedos fechados.
Representai-me o deus sem o corpo. Apenas
a tangência intangível, escultura como a corda dedilhada
e fala à maneira de canto inaudível.
Afina-se o plano pelo retesamento da reta.
V
Oitavas de silêncio
não existem e não ecoam. Intervalos
de escuridão desagregam-se
infinitamente. Não bebais
a escuridão, disse Pitágoras,
a alma não pode tornar-se pura escuridão.
Talvez. Talvez.
Robert Bringhurst
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