me sinto uma chupeta
de baleia
que a cada fim do verso
se tateia
pra ver se ainda há vida
na veia
há poema enquanto houver
centeia
e esta fagulha vivificando
é a máquina pedindo
me leia
-
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4.12.10
Rodrigo de Souza Leão
me sinto uma chupeta
de baleia
que a cada fim do verso
se tateia
pra ver se ainda há vida
na veia
há poema enquanto houver
centeia
e esta fagulha vivificando
é a máquina pedindo
me leia
-
7.7.09
Rodrigo de Souza Leão (1965-2009)
Fisicamente
a noite
é só um segundo
Eu sou um museu
Tenho uma filha com nome de furacão
Uma mulher com nome de vulcão
Uma farmácia particular
Um corpo pra me distrair
E dois copos de vidro
Um eu quebro
E brindo com o outro
Dentro do meu museu há um zoológico
Há um parque de diversão
Um cidadão jogando paciência
E um cientista se fingindo de importante
Há vários covardes como eu
Alguém bebe leite quente
Palavras se devoram dentro da boca
Há um homem vestido de burro
Um burro vestido de homem
Mandei tudo a merda
Mas um pouco de mim foi junto
*
Sou o melhor que posso
Possuo o melhor que sou
De mim sei não restará nada
Nenhum caroço, nenhuma empada
Às vezes me jogo do sexto andar
Às vezes me jogo do quinto
Mas nunca passo do chão
Do chão onde um fogo extinto
De um mendigo que me acudiu
É aceso toda noite
Toda noite um anjo cai
E um outro abismo cospe labaredas
Talvez o dragão seja hoje
O melhor amigo do fogo
Talvez seja o deus pra quem rogo
O último ateu suicida
*
Tudo ficou dourado. O céu dourado.
O Cristo dourado. A ambulância dourada.
As enfermeiras douradas tocavam-me com suas mãos douradas.
Tudo ficou azul: o bem-te-vi azul, a rosa azul, a caneta bic azul, os trogloditas dos enfermeiros. Tudo ficou amarelo. Foi quando vi Rimbaud tentando se enforcar com a gravata de Maiakovski e não deixei.
Pra que isso Rimbaud? Deixa que detestem a gente. Deixa que joguem a gente num pulgueiro. Deixa que a vida entre agora pelos poros. Não se mate irmão. Se você morrer não sei o que será de mim. Penso em você pensando em mim.
Rimbaud tudo vai ficar da cor que quiser.
Aqui não dá pra ver o mar. Mas você vai sair daqui.
Tudo ficou verde da cor dos olhos de meu irmão e da cor do mar. Do mar. Rimbaud ficou feliz e resolveu não se matar.
Tudo ficou Van Gogh. A luz das coisas foi modificada.
Enfim me deram uns óculos.
Mas com os óculos eu só via as pessoas por dentro.
*
QUÍMICA CEREBRAL
Bom dia Lexotan
Bom dia Prozac
Bom dia Diazepan
Bom dia coquetel
Bom dia amplictil
Bom dia fenergan
Bom dia sossega-leão
Bom dia eletrochoque
Bom dia Piportil
Bom dia Lorax
Bom dia Litium
Bom dia Haldol
Boa noite Rodrigo
*
O poeta é um ladrão
Rouba tão descaradamente
Que chega a dizer que é seu
O poema de outro indigente
*
O meu poema burilado
É como um pum molhado
Ele não fede nem cheira
Gosto de Manuel Bandeira
*
LOBOTOMIA
Na
Caixa
Craniana
Não há nada
Só o nada como artefato
Nada
Um peixe
E suas barbatanas
Homens dão viradas olímpicas
Nadam
E o nada continua ali
Vazio
Entre duas mãos
E o bisturi
*
INTERNO RETORNO
Eu ando em círculos e paro:
às vezes na metade do círculo.
O círculo é só um movimento
e o movimento é uma onda.
O círculo. O movimento. A onda.
São todos tão redondos assim
como quase um ovo que nunca
consegui colombar em pé.
Colombo é um nome cheio e redondo.
Desses que circula em círculos.
Desses que o mar traz para descobrir:
o movimento o Círculo a onda.
Tudo que faço é mesmo circular:
um ponto qualquer no infinito.
Um ponto também é um círculo.
Tudo é círculo, onda e mar.
Apenas alguma sarda que tinha
não era totalmente redonda.
Por que um círculo precisa
de um compasso? A Terra
nua no espaço é onda é mar
é círculo: sou eu no meu cubículo.
*
Todo mundo caga
regras também
*
Às vezes eu penso, mas só às vezes.
Quando alguém morre, eu fico triste porque não sei pra onde esta pessoa, objeto ou coisa vai.
O fato de não ter certeza é que me incomoda.
Quando eu morrer, não fique triste só porque não sabe para onde eu vou.
Fique triste porque gosta de mim e sentirá minha falta. Mesmo sendo você alta voltagem. Sentirei sua falta também. Estarei no cemitério do Caju e lá sediado esperarei as flores que sempre quis lhe dar.
*
. o lince corre das listras vestindo meias coloridas.
--
Os textos de Rodrigo foram retirados do seu Lowcura, um blog para se ler de janeiro a dezembro. Poeta, músico e jornalista, Rodrigo e eu ainda tateávamos uma amizade à distância começada neste ano. Sua poesia espontânea, angustiada e ao mesmo tempo lúdica se espalha pela rede, por seus livros, onde ele permanecerá vivo para sempre.
Fisicamente
a noite
é só um segundo
Eu sou um museu
Tenho uma filha com nome de furacão
Uma mulher com nome de vulcão
Uma farmácia particular
Um corpo pra me distrair
E dois copos de vidro
Um eu quebro
E brindo com o outro
Dentro do meu museu há um zoológico
Há um parque de diversão
Um cidadão jogando paciência
E um cientista se fingindo de importante
Há vários covardes como eu
Alguém bebe leite quente
Palavras se devoram dentro da boca
Há um homem vestido de burro
Um burro vestido de homem
Mandei tudo a merda
Mas um pouco de mim foi junto
*
Sou o melhor que posso
Possuo o melhor que sou
De mim sei não restará nada
Nenhum caroço, nenhuma empada
Às vezes me jogo do sexto andar
Às vezes me jogo do quinto
Mas nunca passo do chão
Do chão onde um fogo extinto
De um mendigo que me acudiu
É aceso toda noite
Toda noite um anjo cai
E um outro abismo cospe labaredas
Talvez o dragão seja hoje
O melhor amigo do fogo
Talvez seja o deus pra quem rogo
O último ateu suicida
*
Tudo ficou dourado. O céu dourado.
O Cristo dourado. A ambulância dourada.
As enfermeiras douradas tocavam-me com suas mãos douradas.
Tudo ficou azul: o bem-te-vi azul, a rosa azul, a caneta bic azul, os trogloditas dos enfermeiros. Tudo ficou amarelo. Foi quando vi Rimbaud tentando se enforcar com a gravata de Maiakovski e não deixei.
Pra que isso Rimbaud? Deixa que detestem a gente. Deixa que joguem a gente num pulgueiro. Deixa que a vida entre agora pelos poros. Não se mate irmão. Se você morrer não sei o que será de mim. Penso em você pensando em mim.
Rimbaud tudo vai ficar da cor que quiser.
Aqui não dá pra ver o mar. Mas você vai sair daqui.
Tudo ficou verde da cor dos olhos de meu irmão e da cor do mar. Do mar. Rimbaud ficou feliz e resolveu não se matar.
Tudo ficou Van Gogh. A luz das coisas foi modificada.
Enfim me deram uns óculos.
Mas com os óculos eu só via as pessoas por dentro.
*
QUÍMICA CEREBRAL
Bom dia Lexotan
Bom dia Prozac
Bom dia Diazepan
Bom dia coquetel
Bom dia amplictil
Bom dia fenergan
Bom dia sossega-leão
Bom dia eletrochoque
Bom dia Piportil
Bom dia Lorax
Bom dia Litium
Bom dia Haldol
Boa noite Rodrigo
*
O poeta é um ladrão
Rouba tão descaradamente
Que chega a dizer que é seu
O poema de outro indigente
*
O meu poema burilado
É como um pum molhado
Ele não fede nem cheira
Gosto de Manuel Bandeira
*
LOBOTOMIA
Na
Caixa
Craniana
Não há nada
Só o nada como artefato
Nada
Um peixe
E suas barbatanas
Homens dão viradas olímpicas
Nadam
E o nada continua ali
Vazio
Entre duas mãos
E o bisturi
*
INTERNO RETORNO
Eu ando em círculos e paro:
às vezes na metade do círculo.
O círculo é só um movimento
e o movimento é uma onda.
O círculo. O movimento. A onda.
São todos tão redondos assim
como quase um ovo que nunca
consegui colombar em pé.
Colombo é um nome cheio e redondo.
Desses que circula em círculos.
Desses que o mar traz para descobrir:
o movimento o Círculo a onda.
Tudo que faço é mesmo circular:
um ponto qualquer no infinito.
Um ponto também é um círculo.
Tudo é círculo, onda e mar.
Apenas alguma sarda que tinha
não era totalmente redonda.
Por que um círculo precisa
de um compasso? A Terra
nua no espaço é onda é mar
é círculo: sou eu no meu cubículo.
*
Todo mundo caga
regras também
*
Às vezes eu penso, mas só às vezes.
Quando alguém morre, eu fico triste porque não sei pra onde esta pessoa, objeto ou coisa vai.
O fato de não ter certeza é que me incomoda.
Quando eu morrer, não fique triste só porque não sabe para onde eu vou.
Fique triste porque gosta de mim e sentirá minha falta. Mesmo sendo você alta voltagem. Sentirei sua falta também. Estarei no cemitério do Caju e lá sediado esperarei as flores que sempre quis lhe dar.
*
. o lince corre das listras vestindo meias coloridas.
--
Os textos de Rodrigo foram retirados do seu Lowcura, um blog para se ler de janeiro a dezembro. Poeta, músico e jornalista, Rodrigo e eu ainda tateávamos uma amizade à distância começada neste ano. Sua poesia espontânea, angustiada e ao mesmo tempo lúdica se espalha pela rede, por seus livros, onde ele permanecerá vivo para sempre.
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8.3.09
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