14.5.17

1 poema de Victor Casaus

Agora Aprendo de Novo
Como o assassino que regressa sempre ao local do crime
ou o tigre ao lugar
de sua penúltima fome
já vens aqui agora
para aprender de novo
                            enquanto comprovas
que ainda está aberto nessa estranha
(mas também fria) neve do lençol
o molde apagado de onde saiu
         (há quantas horas?)
         (há quantos séculos?)
aquela mulher que se alçava junto a ti
buscando o ciclo com uma insólita vocação de palma
e que agora deve andar (oh palma sozinha) pelo mundo
sobre uma neve que já não é este lençol
numa paisagem donde onde não há
estou quase certo   outra palma como ela
Já se foi
e já vens
a ver com as próprias mãos
o tamanho interminável e amoroso desta desordem
a escutar com tuas unhas
o ruído que ainda faz seu pêlo contra a janela
a sentir nas vozes que ainda preenchem este quarto
aquele cheiro que hoje te perseguiu
tantas horas pelo mundo
a descobrir dentro de  sua luminosa penumbra
estes olhos que te miram ainda
         daqui mesmo
e que te ensinaram outra vez
que o assassino regressa sempre ao lugar do crime
e o tigre ao local de sua penúltima fome
Já vistes como estão as coisas
a almofada     o telefone   a luz ainda está
         acesa
Vistes que a vida continua provocando
cataclismos e amores e fábulas
                                      tão certas
como esse molde morno onde repouso
minha cabeça de assassino amoroso
e sinto nascer o sonho de minha próxima fome

12.5.17

Desgraça Infinita


Sobre a capa da Veja
“Pão ou pães é questão de opiniães”, escreveu João Guimarães Rosa. Todo o ambiente político é, em larga escala, questão de opiniães, mas desumanidade não é questão de opiniães. Não reconhecer a humanidade no outro é apenas a maior violência que se pode cometer contra a dignidade de uma outra pessoa.
Ser de direita ou de esquerda já não importa mais, como acontece sempre que passamos a viver dentro de um estado de exceção.
O que estamos aprendendo é que há estados de exceção que podem se amparar em vestígios de legalidade e podem ser mantidos pelas instituições, que conferem a ele os rastros de legitimidade necessários para que vivamos em dúvida: será que isso aqui é mesmo um estado de exceção ou estão exagerando?
Quando não se pode convencer do contrário, fabricar a dúvida é o que basta.
Em um mundo minimamente humanizado, a despeito das opiniães, uma capa de revista como essa que chega amanhã às bancas com o logotipo da Veja (que eu me recuso a reproduzir) jamais seria permitida.
Há fronteiras que não deveríamos cruzar, e uma delas diz respeito à dor de perder alguém que se ame, porque a dor é o que é comum a todos nós e o que nos humaniza.
Todos os bandidos, por piores que sejam, amam alguém. E são por alguém amados. Você não brinca, não debocha, não ridiculariza, não ofende a maior força do universo – o amor.
Quando o filho de Geraldo Alckmin, político que eu considero um monstro, morreu em um acidente de helicóptero, não havia ali espaço para ofensas, deboches, críticas. A dor de Alckmin era a dor de todos nós. Como pai, como homem, como ser humano.
Não importa mais o que se pensa a respeito de Lula. O que estamos fazendo com ele é desumano. Um julgamento ilegítimo, conduzido por um homem que não respeita as leis, e amplificado em imoralidade pelo noticiário.
E agora a capa de uma revista de circulação nacional estampa a imagem de uma mulher que já não vive mais, induzindo o consumidor de noticiário, esse pobre ser humano tratado como gado, a acreditar que, diante de Moro, Lula jogou a culpa em dona Marisa.
Lula não disse no depoimento nada além do que dizia quando dona Marisa era viva. E ainda pediu que o juiz parasse de citá-la porque ela não estava mais aqui para se defender.
Mas para saber disso é preciso assistir 5 horas de depoimento, e isso dá um puta trabalho. Mais simples é acreditar no que o noticiário vai me contar a respeito do depoimento, assim não tenho que pensar por conta própria e posso apenas repetir o que alguém viu no meu lugar.
Mas nem os fatos importam mais. Brincar com a dor da saudade é cruzar ao mesmo tempo os limites do bom gosto, da elegância, da humanidade, da decência e da moral.
Que tempos tristes.
Termino com um trecho de um dos textos mais lindos já escritos por um ser humano, de David Foster Wallace:
“O mundo jamais desencorajará você de operar na configuração padrão, porque o mundo dos homens, do dinheiro e do poder segue sua marcha alimentado pelo medo, pelo desprezo e pela veneração que cada um faz de si mesmo. A nossa cultura consegue canalizar essas forças de modo a produzir riqueza, conforto e liberdade pessoal. Ela nos dá a liberdade de sermos senhores de minúsculos reinados individuais, do tamanho de nossas caveiras, onde reinamos sozinhos.
“Esse tipo de liberdade tem méritos. Mas existem outros tipos de liberdade. Sobre a liberdade mais preciosa, vocês pouco ouvirão no grande mundo adulto movido a sucesso e exibicionismo. A liberdade verdadeira envolve atenção, consciência, disciplina, esforço e capacidade de efetivamente se importar com os outros – no cotidiano, de forma trivial, talvez medíocre, e certamente pouco excitante. Essa é a liberdade real. A alternativa é a torturante sensação de ter tido e perdido alguma coisa infinita.”

Josefina Plá


Biografia
Segui o caminho em que me lançaram
dormi na cama que me deram
lavei o rosto nas chuvas
das tormentas que vieram
comi um pão feito com a farinha
que meus próprios ossos moeram
e bebi água do azul frio
do poço inverso que é o céu.

Seguindo o croquis do tesouro
No baú do bucaneiro
cheguei ao jardim das cinzas
para saber que sou correio
de algum segredo já extinto
de não sei qual caduca folha
poeirento mensageiro errado
sem outra opção que seu retorno.


9.5.17

Dentro de mim ninguém entra - José Castello





"A história é uma sutil narrativa ficcional de José Castello, que convida o jovem leitor de todas as idades a se enveredar no surpreendente universo criado por Arthur Bispo do Rosário, figura que escapa às nossas tentativas de definição", diz a editora neste livro de Castello lançado no final do ano passado. Uma produção impecável, da melhor qualidade, com um texto delicado e poético para o público infanto-juvenil, uma área em que o autor resolveu se arriscar e gostou da experiência. "Só que são os adultos que mais o leem", confessou-me ele por telefone.  Na grande imprensa passou meio que em branco, por que não estranho? Está na minha cabeceira para degustá-lo. O volume conclui com um ensaio biográfico sobre o artista Arthur Bispo do Rosário e é todo ilustrado com fotografias de suas obras que encontram-se preservadas no Museu Bispo do Rosário Arte Contemporânea, no Rio de Janeiro.

O início:

"Estou preso em uma cama de hospital. Os médicos me ligaram a uns fios, enfiaram umas agulhas em meu braço e eu já não posso me levantar. Dizem que fazem isso para cuidar de mim, mesmo assim me sinto um prisioneiro. Não sei se são os médicos que me prendem, ou se é a minha doença -- que, por sorte, eles garantem, não é grave. Mas alguma coisa me impede de voltar para casa."




7.5.17










Silvia Jänkel



bem adentro punhaladas 
de veludo 
as beiradas 
suam 
a ira do mar que não é 

Parece morta ou dormida (quase sempre). Anos de latência
empalideceram seus contornos. Uma massa amorfa que cresce
(para dentro), como um abcesso ou a loucura, que não conhece
limites (por isso os manicômios têm os muros tão altos).
Dar-lhe forma ao informe, sustentar (ou encerrar), proibir a fuga.
Mas as fissuras (deus meu), as fissuras, produto da umidade que
invade e abranda (não pertence a nenhuma religião mas acredita na
natureza).
Está instalada no centro e se burla da polícia. Aparece de repente,
vestida de pecado. Monta seu caótico espetáculo e permanece, como
uma marca, negra (ou vermelha), no almanaque.
se agitam as espinhas
o silêncio
do rio que estrangula
Desperto quase sempre acreditando que existe a saída (o resto é delírio). 
Evito os trens e os elevadores porque no instante em que
fecham suas portas já não tem forma de escapar. 
Prefiro as poltronas
laterais, bem ao lado do corredor, 

e não sonho entrar (pelo centro) vestida de branco.

Durmo cada noite e sei
que uma vez que está dentro
nunca mais volta a sair.