haicai da terceira idade

hashis entrecruzados
um último fio de cabelo
cai na sopa de missô

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A história das cem palavras


Era uma vez uma história de cem palavras. Nove dez onze, doze treze quatorze quinze dezesseis. Dezessete dezoito dezenove vinte, vinte e um vinte e dois: vinte e três vinte e quatro vinte e cinco vinte e seis vinte e sete vinte e oito. Vinte e nove trinta trinta e um trinta e dois trinta e três, trinta e quatro trinta e cinco. Trinta e seis trinta e sete trinta e oito trinta e nove quarenta! Quarenta e um. Quarenta e dois? Quarenta e três, quarenta e quatro quarenta e cinco quarenta e seis, quarenta e sete quarenta e oito.

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Bruna Beber: duas doses acima

Desfazendo ainda as malas do U.S.Open, aonde fui dar um smash de cultura animi nos problemas insistencialistas que quase me levaram desta para pior no mês passado sem que ninguém soubesse, eu, pelo contrário, acabo de saber que minha velha amiga Bruna Beber, a maior poeta jovem carioca viva dos últimos dias de paupéria do Brasil pré-apocalíptico, estará lançando seu segundo livro, Balés, na livraria Traveca de Ipanema nesta sexta-feira às 19h. O Prosa Caótica, que tudo vê e tudo lê, sem saber muito bem o que fazer com isso, mas que aprecia todas as manifestações da literatura pré-sal, vem por meio deste post recomendar a seus diletos leitores escolhidos a dedo o auspicioso evento a que desde já estão convidados. Just a little Bruna can make all the difference.

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Bienal do Livro Fashion Week

Começou no Rio a XIV Bienal do Livro Fashion Week. Educadoras cariocas afirmam que as crianças devem ler livros "atuais, bonitos e modernos". Quer dizer, nada de velharias caindo aos pedaços. Graças aos céus, nunca fui obrigada na infância a enfrentar filas quilométricas para ganhar um autógrafo de, hum, Ziraldo. Quando não estava na escola, passava feliz o meu tempo burro, livre e descompromissado nas ondas do mar, pois Paulo Francis é que tinha razão: depois de Adão e Eva, pouca coisa houve de novo.

Vous êtes bien fatiguée, n'est-ce pas?

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A vida é uma parede.
A morte são quatro.
Je ne sais jamais l'heure.
Use Requinte Superlavável, de Sherwin-Williams.
Sem Cheiro.


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