Eva Braun: Uma Psicografia Não Autorizada
III
Enquanto eu cavalgava aquela coisa enorme e dura ao som de O pássaro de fogo de Stravinsky girando no gramofone, as tropas do Führer se acercavam de Paris. "Monique, Monique, rebola minha querrida", era assim que ele me chamava nas horas em que eu enterrava meu corpo no seu. Tinha a mania de, durante o sexo, chamar-me com nomes de prostitutas francesas. Há meses que ele não me procurava na cama e eu já andava desconfiada de suas intermináveis revistas às tropas sempre tarde da noite. Ele voltava cheirando a charuto e bebida barata. Mas nesse dia da invasão de Paris, Adolf estava inusitadamente feliz e resolveu fazer comigo uma Blitzkrieg doméstica. Confesso que naquela noite eu já estava cansada e umas duas doses acima. A semana inteira vira soldados e oficiais indo e vindo apressados pelos corredores, sucessivas reuniões até altas horas da madrugada, sem que eu soubesse que, secretamente, o alto comando estava articulando a ocupação da França. Pobre França... Agora eu entendia por que ele ultimamente vinha me chamando de Madame Pompadour! Eu devia ter entendido os sinais. Ora, ele dominaria a França afinal. Dali para o resto do mundo seria um pulo! Até onde iria sua ambição napoleônica? Que territórios mais lhe seriam suficientes para saciar sua fome de poder? Em nossas horas de intimidade eu costumava dizer-lhe que aquela maldita guerra estava nos afastando. Por que as coisas tinham de ser assim? Adolf então tomava meu queixo em suas mãos e, mirando fixamente os meus olhos, sussurrava: "As coisas são o que eu digo que são." Depois me abraçava com formalidade, garantindo que o seu amor por mim só não era maior do que a dívida pública. E era então que eu me perguntava por que um homem tão expansionista como ele só se limitava a ter uma mulher ao seu lado. Afinal nossa "comunidade étnica" era tão bem servida de beldades... Sim, porque eu sabia que não havia outras na vida dele. Eu gastava milhares de marcos para me manter bem informada de seus passos. Meus espiões secavam minhas economias. Se a Gestapo por acaso descobrisse que eu andava espionando as ausências do Führer, certamente faria a minha caveira com ele. O que, no entanto, significaria um risco para eles também, porque se não conseguissem provar nada contra mim, meu amado não pensaria duas vezes em cortar-lhes a cabeça. E sem guilhotina!
Ah, mas naquela noite de amor eu havia encarnado a própria Hipólita. E na qualidade de rainha das Amazonas, eu cavalgava com determinação e sem temor. E eu tinha pressa, pois a qualquer momento minha montaria poderia perder o ímpeto. Se ele porventura se distraísse e o pensamento de táticas e estratégias dominasse sua mente, a pistola fria e dura negaria fogo e eu ficaria mais uma vez a ver navios. Porém isso não aconteceu e após alguns minutos de sôfrega cavalgada, eu atingi o ápice do prazer. Uma loucura! Meu Führer suava pois não havia tirado o uniforme. Após o gozo, eu caí ao seu lado, ainda tonta de prazer, ele afagou meus cabelos desatentamente e recolocou a pistola no coldre depois de recarregá-la com as balas que havia deixado sobre o criado-mudo:
-- Durma bem, Fraulein.
30.3.03
SONETO
primeira estrofe primeiro verso
primeira estrofe segundo verso
primeira estrofe terceiro verso
primeira estrofe quarto verso
segunda estrofe primeiro verso
segunda estrofe segundo verso
segunda estrofe terceiro verso
segunda estrofe quarto verso
terceira estrofe primeiro verso
terceira estrofe segundo verso
terceira estrofe terceiro verso
quarta estrofe primeiro verso
quarta estrofe segundo verso
quarta estrofe terceiro verso
-- Gerhard Rühm, trad. MP.
primeira estrofe primeiro verso
primeira estrofe segundo verso
primeira estrofe terceiro verso
primeira estrofe quarto verso
segunda estrofe primeiro verso
segunda estrofe segundo verso
segunda estrofe terceiro verso
segunda estrofe quarto verso
terceira estrofe primeiro verso
terceira estrofe segundo verso
terceira estrofe terceiro verso
quarta estrofe primeiro verso
quarta estrofe segundo verso
quarta estrofe terceiro verso
-- Gerhard Rühm, trad. MP.
29.3.03
ROLOS COMPRESSORES
Meu coração é um sólido objeto de borracha. Dentro tem dois pregos de vidro dolorosos e indignos. Pego esse objeto e, enquanto ele resiste com unhas e dentes, consigo escondê-lo com grande dificuldade na gaveta onde guardo ocultamente palavras e histórias do país das bicicletas. Não temo nem a virgem portadora do falo nem o homem de olhos peludos que sobe e desce a escada em trevas. Conheço desde criança o espelho das flores. Canto a glória dos rolos compressores, recito o salmo das garrafas enquanto a minha coruja de papel diz dentro dela -- com o seu funil -- precisamente a palavra "estrangeira".
-- Níkos Eggonópoulos
Meu coração é um sólido objeto de borracha. Dentro tem dois pregos de vidro dolorosos e indignos. Pego esse objeto e, enquanto ele resiste com unhas e dentes, consigo escondê-lo com grande dificuldade na gaveta onde guardo ocultamente palavras e histórias do país das bicicletas. Não temo nem a virgem portadora do falo nem o homem de olhos peludos que sobe e desce a escada em trevas. Conheço desde criança o espelho das flores. Canto a glória dos rolos compressores, recito o salmo das garrafas enquanto a minha coruja de papel diz dentro dela -- com o seu funil -- precisamente a palavra "estrangeira".
-- Níkos Eggonópoulos
"... Tenho me dedicado, o que não deixará de surpreendê-lo, à especulação -- em parte com fundos americanos, mas sobretudo com ações inglesas, que este ano parecem cogumelos, de tanto que se multiplicam (mais do que qualquer sociedade por ações, verdadeira ou imaginária), subindo a patamares inteiramente despropositados para em seguida, na sua maioria, entrar em colapso. Com isto, já ganhei mais de 400 libras e, agora que a complexidade da situação política está ampliando as oportunidades, vou começar tudo de novo. É um tipo de operação que demanda pouco tempo. Vale a pena correr um certo risco para tomar o dinheiro do inimigo."
-- Karl Marx (correspondência particular, anos 1860), na biografia de Francis Wheen, Marx.
-- Karl Marx (correspondência particular, anos 1860), na biografia de Francis Wheen, Marx.
28.3.03
A CÓPULA
Depois de lhe beijar meticulosamente
O cu, que é uma pimenta, a boceta, que é um doce,
O moço exibe à moça a bagagem que trouxe:
Culhões e membro, um membro enorme e turgescente.
Ela toma-o na boca e morde-o, incontinenti
Não pode ele conter-se e, de um jacto, esporrou-se.
Não desarmou porém. Antes, mais rijo, alterou-se
E fodeu-a. Ela geme, ela peida, ela sente
Que vai morrer: "Eu morro! ai não queres que eu morra?!"
Grita para o rapaz, que aceso como um Diabo,
Arde em cio e tesão na amorosa gangorra.
E titilando-a nos mamilos e no rabo
(que depois irá ter sua ração de porra),
Lhe enfia cono a dentro o mangalho até o cabo.
-- Manuel Bandeira, 1962. Este surpreendente soneto de Bandeira, com nítida influência de Bocage, faz parte da coleção de Obras Raras da Biblioteca da Universidade de Brasília. Foi publicado pela primeira vez na revista Bric a Brac, Brasília, 1986.
Depois de lhe beijar meticulosamente
O cu, que é uma pimenta, a boceta, que é um doce,
O moço exibe à moça a bagagem que trouxe:
Culhões e membro, um membro enorme e turgescente.
Ela toma-o na boca e morde-o, incontinenti
Não pode ele conter-se e, de um jacto, esporrou-se.
Não desarmou porém. Antes, mais rijo, alterou-se
E fodeu-a. Ela geme, ela peida, ela sente
Que vai morrer: "Eu morro! ai não queres que eu morra?!"
Grita para o rapaz, que aceso como um Diabo,
Arde em cio e tesão na amorosa gangorra.
E titilando-a nos mamilos e no rabo
(que depois irá ter sua ração de porra),
Lhe enfia cono a dentro o mangalho até o cabo.
-- Manuel Bandeira, 1962. Este surpreendente soneto de Bandeira, com nítida influência de Bocage, faz parte da coleção de Obras Raras da Biblioteca da Universidade de Brasília. Foi publicado pela primeira vez na revista Bric a Brac, Brasília, 1986.
27.3.03
O Centro de Mídia Independente de Portugal avisa: vá no site da Aljazeerah antes que o Pentágono tire do ar. O site é em inglês.
26.3.03
Kaváfis
As janelas
Nestes quartos sombrios, os dias de estupor
que eu passo, a procurar em vão janelas por
toda parte. Que alívio não seria
uma janela aberta à minha frente.
Mas não as há, ou não posso achá-las. Seja como for,
melhor talvez não ter janelas ao dispor.
Talvez a luz trouxesse dores mais pungentes.
Quem sabe as novas coisas que não mostraria.
-
Acordei cedo para dar uma caminhada sozinha. O jardim está vazio e os passarinhos dividem comigo os contornos das calçadas. Eu devia estar contente pois venho emagrecendo espontaneamente sem precisar de dietas rígidas ou exercícios. Com o passar dos dias consigo ver meu corpo por inteiro refletido em superfícies cada vez menores: monitores de TV, copos de água, lentes de óculos e nas poças de chuva sob o banco no qual me sento para descansar.
Antes eu dividia este banco com meus amigos, mas agora o telefone já não toca mais como antigamente. O que ouço são portas que se abrem e fecham com cuidado, vozes abafadas e passos de pessoas indo e vindo pelos cômodos da casa.
Meu cabelo começou a cair, fio por fio, até restarem dois que eu tive de arrancar para não atrapalhar a peruca.
A peruca faz sombra no papel da carta que estou lhe escrevendo. Mas não me importo porque sei de cor o que devo dizer. Hoje tenho 25 quilos, nenhum cabelo e é domingo. Aguardo ansiosamente a sua visita.
Antes eu dividia este banco com meus amigos, mas agora o telefone já não toca mais como antigamente. O que ouço são portas que se abrem e fecham com cuidado, vozes abafadas e passos de pessoas indo e vindo pelos cômodos da casa.
Meu cabelo começou a cair, fio por fio, até restarem dois que eu tive de arrancar para não atrapalhar a peruca.
A peruca faz sombra no papel da carta que estou lhe escrevendo. Mas não me importo porque sei de cor o que devo dizer. Hoje tenho 25 quilos, nenhum cabelo e é domingo. Aguardo ansiosamente a sua visita.
25.3.03
Manifesto "Contra a Poesia"
Por que razão não gosto eu da poesia pura? Pelas mesmíssimas razões que me levam a não gostar de açúcar "puro". O açúcar é coisa deliciosa quando se o toma no café, mas ninguém se poria a comer uma pratada de açúcar -- seria demais. E em poesia o excesso cansa -- excesso de poesia, excesso de palavras poéticas, excesso de metáforas, excesso de nobreza, excesso de depuração e de condensação, excessos esses que assimilam o verso a um produto químico.
Como chegamos nós a isto? Quando um homem se exprime com naturalidade, quer dizer, em prosa, a sua linguagem abarca uma gama infinita de elementos que refletem por inteiro a sua natureza; mas há os poetas que procuram eliminar gradualmente da linguagem humana todo o elemento apoético, que querem cantar em vez de falar, que se convertem em bardos e em prestidigitadores, tudo sacrificando em prol do canto.
Quando um tal trabalho de depuração e de eliminação se mantém durante séculos, a síntese a que chega é tão perfeita que só restam algumas notas, e a monotonia forçosamente invade o domínio do melhor dos poetas. O seu estilo desumaniza-se, a sua referência deixa de ser a sensibilidade do homem comum, passando a ser a de um outro poeta, uma sensibilidade "profissional" -- e, entre profissionais, cria-se então uma linguagem tão inacessível como certos dialetos técnicos; e sobem uns para as costas dos outros, constroem uma pirâmede cujo cume se perde nos céus, enquanto nós, algo desconcertados, ficamos a seus pés. Mas o mais interessante é que todos eles se tornam escravos do seu instrumento, pois é tão rígido este gênero, é tão determinado, tão sagrado, tão reconhecido, que deixa de ser um modo de expressão; poder-se-ia então definir o poeta profissional como um ser que não se exprime porque exprime versos.
-- Witold Gombrowicz, no manifesto "Contra a Poesia", 1957.
24.3.03
É o amor. Terei de me esconder ou fugir.
Crescem as paredes de seu cárcere, como em um sonho atroz. A bela máscara mudou, mas como sempre é a única. De que me servirão meus talismãs: o exercício das letras, a vaga erudição, o aprendizado das palavras que usou o áspero Norte para cantar seus mares e suas espadas, a serena amizade, as galerias da Biblioteca, as coisas comuns, os hábitos, o jovem amor de minha mãe, a sombra militar de meus mortos, a noite intemporal, o gosto do sonho?
Estar contigo ou não estar contigo é a medida de meu tempo.
O cântaro já se quebra sobre a fonte, já se levanta o homem à voz da ave, já escureceram os que olham pelas janelas, mas a sombra não trouxe a paz.
É, eu sei, o amor: a ansiedade e o alívio de ouvir tua voz, a espera e a memória, o horror de viver no sucessivo.
É o amor com suas mitologias, com suas pequenas magias inúteis.
Há uma esquina pela qual não me atrevo a passar.
Agora os exércitos me cercam, as hordas.
(Este quarto é irreal; ela não o viu.)
O nome de uma mulher me delata.
Dói-me uma mulher por todo o corpo.
-- Jorge Luis Borges, "O Ameaçado".
Crescem as paredes de seu cárcere, como em um sonho atroz. A bela máscara mudou, mas como sempre é a única. De que me servirão meus talismãs: o exercício das letras, a vaga erudição, o aprendizado das palavras que usou o áspero Norte para cantar seus mares e suas espadas, a serena amizade, as galerias da Biblioteca, as coisas comuns, os hábitos, o jovem amor de minha mãe, a sombra militar de meus mortos, a noite intemporal, o gosto do sonho?
Estar contigo ou não estar contigo é a medida de meu tempo.
O cântaro já se quebra sobre a fonte, já se levanta o homem à voz da ave, já escureceram os que olham pelas janelas, mas a sombra não trouxe a paz.
É, eu sei, o amor: a ansiedade e o alívio de ouvir tua voz, a espera e a memória, o horror de viver no sucessivo.
É o amor com suas mitologias, com suas pequenas magias inúteis.
Há uma esquina pela qual não me atrevo a passar.
Agora os exércitos me cercam, as hordas.
(Este quarto é irreal; ela não o viu.)
O nome de uma mulher me delata.
Dói-me uma mulher por todo o corpo.
-- Jorge Luis Borges, "O Ameaçado".
22.3.03
21.3.03
Mais um poeta dos bons na rede: Carlos Saraiva, do Um Dia Gnóstico. Entre outras coisas
Inquisição 2003:
esprema o papa,
até que escorra o
sumo pontífice
Inquisição 2003:
esprema o papa,
até que escorra o
sumo pontífice
20.3.03
Josephine Hart
Nossa sanidade depende, essencialmente, de uma estreiteza de visão -- a habilidade de selecionar os elementos vitais à sobrevivência, ao mesmo tempo em que se ignoram as grandes verdades. Assim, o indivíduo vive sua vida cotidiana sem dar a devida atenção ao fato de que não há garantias de um amanhã. Ele esconde de si mesmo o conhecimento de que sua vida é uma experiência única, que chegará ao fim numa sepultura; que, a cada segundo, vidas tão únicas como a sua começam e acabam. Esta cegueira permite que um padrão de vida se perpetue ao longo do tempo, e são poucos os que desafiam este padrão e sobrevivem. Por um bom motivo. Todas as leis da vida e da sociedade pareceriam irrelevantes se cada homem se concentrasse diariamente na realidade da própria morte.
19.3.03
18.3.03
Eva Braun: Uma Psicografia Não Autorizada
II
Não era novidade para ninguém, muito menos para mim, que, de todas as jovens de raça ariana pura, o Führer escolheu a mim por me julgar a mais estúpida e obediente. Aquele filho de fiscal de alfândega, née Senhor das Trevas, o Líder Supremo, julgava-me então uma avezinha frágil em suas poderosas mãos, uma Barbie de Weimar que ele carregava para cima e para baixo em Berchtesgarden, nosso retiro na Baviera. Eu, fingindo-me de tonta, posava para fotos ao lado dele e de seus "homens fortes": Goebbels (um intelectual arrogante), Himmler (psicopata da vida cotidiana), Rommel (sempre cheirando a camelo), Ribbentropp (que mania de beliscar minha bunda), Goering (com o mau hálito sempre pronto para invadir qualquer espaço aéreo) e Leni Riefenstahl (uma moçona de ferro com suas lentes penianas filmando a tudo e a todos, desde que o ângulo fosse perfeito).
Em nossos jantares vegetarianos, eu costumava prestar atenção em tudo: nas conversas, nos tiques nervosos, nos silêncios, no timbre das gargalhadas, nos olhares trocados e, principalmente, no não-dito. Sempre desconfiei que nas reticências é que residem as grandes traições da história. Acordos eram selados de uma só penada, para serem desfeitos no dia seguinte com uma troca de olhar. Pactos eram firmados com apertos de mãos e discursos, para serem rompidos com um meneio de cabeça. Stalin sem dúvida foi uma das vítimas destes silêncios do Führer. Por isso, sempre que eu me encontrava ao lado do meu amado, procurava o máximo possível ocupar a sua mente com uma tagarelice improvisada. Não queria dar espaço ao silêncio. E se sobrasse para mim?
Houve apenas uma vez em que o Führer quase perdeu as estribeiras comigo. Aconteceu numa gélida noite do inverno alpino. Estava eu tranqüilamente recostada em minha chaise-longue na frente de nossa lareira, lendo Crime e Castigo, quando o Líder chegou acompanhado de Goebbels (sempre ele) e aproximou-se por trás de mim para bisbilhotar o que eu estava lendo. Sua expressão de repulsa, ao constatar minhas preferências literárias, só não foi maior do que a expressão de nojo estampada na cara naturalmente nojenta de Goebbels. Os dois trocaram um sorriso de escárnio e se afastaram para continuar o assunto que estavam discutindo. O tom de voz de ambos era até então sereno, o Führer só se exaltando quando pronunciava as palavras Guerra Total, assim juntinhas. Nesses momentos ele chegava a gritar. Toda vez que esta frase era alçada, vinha em urros -- GUERRA TOTAL. GUERRA TOTAL. Meus ouvidos já estavam doendo com aquilo e resolvi interferir:
-- Querrrido, o que é Guerra Total?
Meu Führer e Goebbels olharam para mim boquiabertos e depois retomaram a conversa só deles. Os gritos continuaram. Eu insisti.
-- Querrrido, quem é Guerra Total?
Adolf, controlando sua raiva, virou-se para mim e disse, os dentes cerrados:
-- Evinha, meu Apfelstrudel, Guerra Total é um conceito.
Eu assenti, balançando minhas mãos cobertas de jóias da coroa russa, e disse a ele:
-- Ja, entendi, tudo é uma questão de culturrra...
E foi nesse exato momento que Goebbels, dominado pela cólera, me interrompeu para pronunciar a famosa frase cuja autoria seria erroneamente atribuída a ele tempos depois:
-- Toda vez que ouço falar em cultura, tenho gana de puxar um revólver!
II
Não era novidade para ninguém, muito menos para mim, que, de todas as jovens de raça ariana pura, o Führer escolheu a mim por me julgar a mais estúpida e obediente. Aquele filho de fiscal de alfândega, née Senhor das Trevas, o Líder Supremo, julgava-me então uma avezinha frágil em suas poderosas mãos, uma Barbie de Weimar que ele carregava para cima e para baixo em Berchtesgarden, nosso retiro na Baviera. Eu, fingindo-me de tonta, posava para fotos ao lado dele e de seus "homens fortes": Goebbels (um intelectual arrogante), Himmler (psicopata da vida cotidiana), Rommel (sempre cheirando a camelo), Ribbentropp (que mania de beliscar minha bunda), Goering (com o mau hálito sempre pronto para invadir qualquer espaço aéreo) e Leni Riefenstahl (uma moçona de ferro com suas lentes penianas filmando a tudo e a todos, desde que o ângulo fosse perfeito).
Em nossos jantares vegetarianos, eu costumava prestar atenção em tudo: nas conversas, nos tiques nervosos, nos silêncios, no timbre das gargalhadas, nos olhares trocados e, principalmente, no não-dito. Sempre desconfiei que nas reticências é que residem as grandes traições da história. Acordos eram selados de uma só penada, para serem desfeitos no dia seguinte com uma troca de olhar. Pactos eram firmados com apertos de mãos e discursos, para serem rompidos com um meneio de cabeça. Stalin sem dúvida foi uma das vítimas destes silêncios do Führer. Por isso, sempre que eu me encontrava ao lado do meu amado, procurava o máximo possível ocupar a sua mente com uma tagarelice improvisada. Não queria dar espaço ao silêncio. E se sobrasse para mim?
Houve apenas uma vez em que o Führer quase perdeu as estribeiras comigo. Aconteceu numa gélida noite do inverno alpino. Estava eu tranqüilamente recostada em minha chaise-longue na frente de nossa lareira, lendo Crime e Castigo, quando o Líder chegou acompanhado de Goebbels (sempre ele) e aproximou-se por trás de mim para bisbilhotar o que eu estava lendo. Sua expressão de repulsa, ao constatar minhas preferências literárias, só não foi maior do que a expressão de nojo estampada na cara naturalmente nojenta de Goebbels. Os dois trocaram um sorriso de escárnio e se afastaram para continuar o assunto que estavam discutindo. O tom de voz de ambos era até então sereno, o Führer só se exaltando quando pronunciava as palavras Guerra Total, assim juntinhas. Nesses momentos ele chegava a gritar. Toda vez que esta frase era alçada, vinha em urros -- GUERRA TOTAL. GUERRA TOTAL. Meus ouvidos já estavam doendo com aquilo e resolvi interferir:
-- Querrrido, o que é Guerra Total?
Meu Führer e Goebbels olharam para mim boquiabertos e depois retomaram a conversa só deles. Os gritos continuaram. Eu insisti.
-- Querrrido, quem é Guerra Total?
Adolf, controlando sua raiva, virou-se para mim e disse, os dentes cerrados:
-- Evinha, meu Apfelstrudel, Guerra Total é um conceito.
Eu assenti, balançando minhas mãos cobertas de jóias da coroa russa, e disse a ele:
-- Ja, entendi, tudo é uma questão de culturrra...
E foi nesse exato momento que Goebbels, dominado pela cólera, me interrompeu para pronunciar a famosa frase cuja autoria seria erroneamente atribuída a ele tempos depois:
-- Toda vez que ouço falar em cultura, tenho gana de puxar um revólver!
17.3.03
Karl Krolow
Eu vejo de outro modo
Eu vejo de outro modo:
as palavras são resíduos
do capitalismo.
Não creio.
Digo neve, e sinto
o inverno de 1929 na boca.
Água, digo, afogando-me
outra vez no mar do Norte.
Fogo: uma de minhas mãos
continua ardendo desde
a última guerra.
Digo liberdade, e continuo sem saber
o que digo.
(trad. MP)
15.3.03
OFÉLIA
ofélia tem sede
ofélia tem sede
ofélia bebe um copo de água
ofélia bebeu um copo de água
ofélia bebe um copo de água
ofélia bebeu um copo de água
ofélia bebe um copo de água
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
ofélia vai chorar
ofélia vai chorar
ofélia chorou
ofélia
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
água fria
água fria
água fria que ofélia bebeu
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
faz calor
faz calor
faz calor
ofélia vai banhar-se
se despiu
se despiu
ofélia vai banhar-se
se despe
se despe
a água está quente
a água está quente
água quente
ofélia se chama ofélia
se despiu
se banhou
se despiu
chuva
chuva
chuva
chuva
chuva
chuva
chuva
chuva
ofélia vai se afogar
ofélia corre e o suor corre pela pele
ofélia corre e o suor corre pela pele
se afoga
ofélia corre
ofélia corre
ofélia corre
ofélia corre
e o suor corre pela pele
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
ofélia se afogou
não chove
não chove
não chove
não chove
não chove
não chove
não chove
não chove
ofélia é uma nuvem
ofélia é uma nuvem
-- Gerhard Rühm, trad. MP.
ofélia tem sede
ofélia tem sede
ofélia bebe um copo de água
ofélia bebeu um copo de água
ofélia bebe um copo de água
ofélia bebeu um copo de água
ofélia bebe um copo de água
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
ofélia vai chorar
ofélia vai chorar
ofélia chorou
ofélia
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
água fria
água fria
água fria que ofélia bebeu
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
faz calor
faz calor
faz calor
ofélia vai banhar-se
se despiu
se despiu
ofélia vai banhar-se
se despe
se despe
a água está quente
a água está quente
água quente
ofélia se chama ofélia
se despiu
se banhou
se despiu
chuva
chuva
chuva
chuva
chuva
chuva
chuva
chuva
ofélia vai se afogar
ofélia corre e o suor corre pela pele
ofélia corre e o suor corre pela pele
se afoga
ofélia corre
ofélia corre
ofélia corre
ofélia corre
e o suor corre pela pele
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
tudo é azul
ofélia se afogou
não chove
não chove
não chove
não chove
não chove
não chove
não chove
não chove
ofélia é uma nuvem
ofélia é uma nuvem
-- Gerhard Rühm, trad. MP.
14.3.03
Margens
-- Jürgen Becker, "Margens", trad. MP.
Ali está pendurado o mapa, todas as paredes são brancas, este é o país, esta é a costa, esta é a história, esta é a janela alta com as árvores do parque, acima, o céu, este é o DC 8 de todos os dias, esta é a gata Nina, hoje é sexta-feira, não parece verão, tudo continua igual, este é o coração que acaba de bater, ali vem outra vez o que se chama esperança, esta foi a duração de um cigarro, aproxima-se um prazo, este é Münchhausen que traz um javali preso pela corrente, isto é o mais próximo do que se fala, pronuncia-se o nome de Mila Schön, isto deve ser Milão, o copo cheio, o copo vazio, ali está sentada uma pessoa e está sentada à mesa e ergue os olhos da mesa, isso é outra coisa, esse é O continente interior, tão limpo como um Opel de Opel, ali está pendurado o gesso do kaiser Guilherme, ali são dez da noite e lá são oito da manhã, aquela mosca não voa, isso é o que importa, isso é o que alguém esquece, esse é o Mississippi, é a palavra que designa um rio, ali há um forno vazio e apagado, ali um bom rádio portátil e ali dois fragmentos de coluna, ali há algo para se sentar e lá para se sentar e deitar.
Lá fora cai um temporal, um bando de pássaros luta contra o vento até que escurece.
13.3.03
Mais um momento ziriguidum da Trapezista: "Lee, nível alcoólico consideravelmente alto, dorme na balsa, com as pernas para fora do carro. De repente, acorda assustada e observa que tem um mendigo cheirando seus pés."
12.3.03
obra póstuma do poeta
Entre os papéis do poeta Aluvião Malomar, foram encontrados rascunhos de poemas, idéias a serem desenvolvidas, bilhetes para ele mesmo com temas que obviamente pretendia usar em sua obra futura -- enfim, um verdadeiro tesouro de material inédito que seus editores fizeram muito bem em publicar, postumamente. Aluvião, como se recorda, esteve no noticiário dos jornais pouco antes da sua morte. Compareceu à delegacia de seu bairro para se queixar de perseguições fantásticas que estaria sofrendo, e que muito divertiram o plantão. Todos na delegacia sentiram a morte de, como o chamavam carinhosamente, "o doido aquele". O poeta era um asceta que vivia sozinho, voltado inteiramente para a sua arte. Três vezes por semana ia uma pretinha fazer a limpeza e as compras, mas é certo que Aluvião nem notava sua presença, tão absorto estava na criação do seu mundo imaginário.
No livro póstumo, agora oportunamente lançado, o material compilado, organizado e anotado por uma equipe de críticos estruturalistas dá uma nítida idéia do novo rumo que Aluvião pretendia para a sua poesia. De especial interesse para os estudiosos de sua obra é um poema semi-erótico que ele estava escrevendo em fragmentos, em pedaços de papel que os pesquisadores encontraram espalhados pelo seu quarto-e-sala, e que foram montados na seqüência aparente. O poema começa assim:
"Amanhã Doraci não me escapa. Coragem!"
É clara a intenção do poeta de experimentar um estilo mais coloquial para seus versos, ele que fora chamado "o último parnasiano", e que se notabilizara nos meios literários pela apaixonada defesa que fez do seu estilo numa monografia intitulada 117 Rimas Para Quimera, sem Contar a Primavera.
Na página 46, utilizando-se da forma revolucionária de uma lista de compras na feira, Aluvião vai mais longe na incorporação do cotidiano à sua imagística. O poema -- certamente ainda em embrião -- é assim:
"Chuchu, agrião, arroz
feijão e uma lata de óleo.
Ah, sim, e uma vassoura.
E passe no meu quarto para pegar
o dinheiro, Doraci."
Na página 47, o estilo torna-se mais elaborado. Sua intenção, agora indisfarçável, é a de contrastar a alegre fartura de uma feira livre com a contenção de sua misteriosa Doraci, um símbolo claro da fêmea enquanto pureza pré-cultural. Numa nota de pé de página, os compiladores chamam a atenção para esta quase paródia de um dos temas mais constantes do romantismo, que o poeta aqui renega.
"Alface, muita alface.
Aquelas batatas pequenas.
Miúdos de porco para o feijão.
Você ficou sentida comigo, Doraci?
Venha ao meu quarto,
que desta vez nada acontecerá.
Juro. O dinheiro está sobre a cômoda
longe da cama."
Página 48. Este esboço de verso intrigou os pesquisadores, pois parecia escrito por outra pessoa. É possível que, como utilizasse o ponto de vista da sua Doraci, o poeta tentasse escrever como a personagem escreveria. Há, inclusive, erros deliberados de ortografia.
"Seu Aluvião, assim não dá.
No seu quarto eu não entro mais.
Deixa o dinheiro na mesa da sala.
Olha que meu pai vai ficar sabendo.
Doraci."
Mas é a partir da página 49 que Aluvião começa a dominar o seu novo estilo. Seus versos ganham em força e expressão. Na certa seriam publicados como estão, se o autor não tivesse morrido tão misteriosamente.
"Doraci: Para o almoço,
quero carne assada, uma saladinha,
pêssegos em calda
e você."
O trecho seguinte é escrito, outra vez, na letra de Doraci.
"Seu Aluvião, meu pai descobriu tudo.
Vem aqui conversar com o senhor,
e meus irmãos também."
Na página 51:
"Doraci, diga a seu pai
que fiz queixa na polícia.
Se alguma coisa me acontecer,
eles saberão quem procurar.
Da feira não quero nada
E você está despedida."
Quando foi encontrado sem vida no poço do edifício, depois de ter-se jogado da área de serviço do seu apartamento -- certamente preso de profunda depressão por ter renegado o romantismo -- Aluvião tinha na mão o último verso desta admirável obra de sua surpreendente imaginação:
"Estão arrombando a porta.
Deve ser o pai da Do..."
-- Luís Fernando Veríssimo, 1978.
Entre os papéis do poeta Aluvião Malomar, foram encontrados rascunhos de poemas, idéias a serem desenvolvidas, bilhetes para ele mesmo com temas que obviamente pretendia usar em sua obra futura -- enfim, um verdadeiro tesouro de material inédito que seus editores fizeram muito bem em publicar, postumamente. Aluvião, como se recorda, esteve no noticiário dos jornais pouco antes da sua morte. Compareceu à delegacia de seu bairro para se queixar de perseguições fantásticas que estaria sofrendo, e que muito divertiram o plantão. Todos na delegacia sentiram a morte de, como o chamavam carinhosamente, "o doido aquele". O poeta era um asceta que vivia sozinho, voltado inteiramente para a sua arte. Três vezes por semana ia uma pretinha fazer a limpeza e as compras, mas é certo que Aluvião nem notava sua presença, tão absorto estava na criação do seu mundo imaginário.
No livro póstumo, agora oportunamente lançado, o material compilado, organizado e anotado por uma equipe de críticos estruturalistas dá uma nítida idéia do novo rumo que Aluvião pretendia para a sua poesia. De especial interesse para os estudiosos de sua obra é um poema semi-erótico que ele estava escrevendo em fragmentos, em pedaços de papel que os pesquisadores encontraram espalhados pelo seu quarto-e-sala, e que foram montados na seqüência aparente. O poema começa assim:
"Amanhã Doraci não me escapa. Coragem!"
É clara a intenção do poeta de experimentar um estilo mais coloquial para seus versos, ele que fora chamado "o último parnasiano", e que se notabilizara nos meios literários pela apaixonada defesa que fez do seu estilo numa monografia intitulada 117 Rimas Para Quimera, sem Contar a Primavera.
Na página 46, utilizando-se da forma revolucionária de uma lista de compras na feira, Aluvião vai mais longe na incorporação do cotidiano à sua imagística. O poema -- certamente ainda em embrião -- é assim:
"Chuchu, agrião, arroz
feijão e uma lata de óleo.
Ah, sim, e uma vassoura.
E passe no meu quarto para pegar
o dinheiro, Doraci."
Na página 47, o estilo torna-se mais elaborado. Sua intenção, agora indisfarçável, é a de contrastar a alegre fartura de uma feira livre com a contenção de sua misteriosa Doraci, um símbolo claro da fêmea enquanto pureza pré-cultural. Numa nota de pé de página, os compiladores chamam a atenção para esta quase paródia de um dos temas mais constantes do romantismo, que o poeta aqui renega.
"Alface, muita alface.
Aquelas batatas pequenas.
Miúdos de porco para o feijão.
Você ficou sentida comigo, Doraci?
Venha ao meu quarto,
que desta vez nada acontecerá.
Juro. O dinheiro está sobre a cômoda
longe da cama."
Página 48. Este esboço de verso intrigou os pesquisadores, pois parecia escrito por outra pessoa. É possível que, como utilizasse o ponto de vista da sua Doraci, o poeta tentasse escrever como a personagem escreveria. Há, inclusive, erros deliberados de ortografia.
"Seu Aluvião, assim não dá.
No seu quarto eu não entro mais.
Deixa o dinheiro na mesa da sala.
Olha que meu pai vai ficar sabendo.
Doraci."
Mas é a partir da página 49 que Aluvião começa a dominar o seu novo estilo. Seus versos ganham em força e expressão. Na certa seriam publicados como estão, se o autor não tivesse morrido tão misteriosamente.
"Doraci: Para o almoço,
quero carne assada, uma saladinha,
pêssegos em calda
e você."
O trecho seguinte é escrito, outra vez, na letra de Doraci.
"Seu Aluvião, meu pai descobriu tudo.
Vem aqui conversar com o senhor,
e meus irmãos também."
Na página 51:
"Doraci, diga a seu pai
que fiz queixa na polícia.
Se alguma coisa me acontecer,
eles saberão quem procurar.
Da feira não quero nada
E você está despedida."
Quando foi encontrado sem vida no poço do edifício, depois de ter-se jogado da área de serviço do seu apartamento -- certamente preso de profunda depressão por ter renegado o romantismo -- Aluvião tinha na mão o último verso desta admirável obra de sua surpreendente imaginação:
"Estão arrombando a porta.
Deve ser o pai da Do..."
-- Luís Fernando Veríssimo, 1978.
11.3.03
Gosto quando posso ouvir ao longe
a palavra ritmando a poesia.
Gosto de um certo ar parado
circulando o poema,
enquanto nasce a vontade fugidia.
Bem que podia a fome
fazer poetas em qualquer esquina,
eu ficaria dias,
esperando os dentes comerem
qualquer palavra minha.
-- Kora, "Tribal". Uma gratíssima surpresa, Kora está lá no Olhos Sobre Telas.
a palavra ritmando a poesia.
Gosto de um certo ar parado
circulando o poema,
enquanto nasce a vontade fugidia.
Bem que podia a fome
fazer poetas em qualquer esquina,
eu ficaria dias,
esperando os dentes comerem
qualquer palavra minha.
-- Kora, "Tribal". Uma gratíssima surpresa, Kora está lá no Olhos Sobre Telas.
põe a mesa
come à mesa
levanta a mesa
trabalha à mesa
desmanivela-a
desce
é cama
faz a cama
abre a cama
brinca na cama
dorme na cama
desmanivela-a
desce mais
é caixão
entaipa o caixão
forra o caixão
entra no caixão
fecha o caixão
era a brincar
era a brincar
manivela-o
sobe
é cama
manivela-o
sobe
é mesa
põe os cotovelos na mesa
-- Alexandre O'Neill
come à mesa
levanta a mesa
trabalha à mesa
desmanivela-a
desce
é cama
faz a cama
abre a cama
brinca na cama
dorme na cama
desmanivela-a
desce mais
é caixão
entaipa o caixão
forra o caixão
entra no caixão
fecha o caixão
era a brincar
era a brincar
manivela-o
sobe
é cama
manivela-o
sobe
é mesa
põe os cotovelos na mesa
-- Alexandre O'Neill
10.3.03
Eva Braun: Uma Psicografia Não Autorizada
I
Esta é uma história para poucos. Uma história para quem tem sangue-frio. Eu não preciso que acreditem em mim. Esta é a minha história e me basta ser como é. Também não preciso justificar ao mundo as atitudes que tomei em vida. Bem sei que sou a mais desprestigiada das Evas. Uma Eva sem Paraíso. E como tal fui esquecida pela história. Fui esquecida e minha memória conspurcada porque me deitei com o Cão. Paguei o meu preço e hoje vivo no mais perfeito limbo, circulando na companhia bisonha de espíritos das mais diversas linhas e qualidades de baixeza. Fantasma de minha própria sombra, ainda trago comigo a aliança presenteada pelo meu Führer naquele fatídico 29 de abril de 1945, quando todos os Aliados bebiam champanhe à custa de nosso sofrimento que logo teria um fim em pequenas cápsulas de cianureto. Minha jornada com Adolf foi terrível, confesso, só o diabo sabe o que fazíamos nos corredores do Bundestag. Nas longas noites de ausência do meu amado, ficava eu só, com meus banhos de leite de cabra e a companhia silenciosa de nosso cãozinho pastor, Blondi. Deitada em meus lençóis de seda, ouvia o ronco das divisões panzer e dos stukas e meu coração de Valquíria se deleitava. No rádio de cabeceira os gritos ensurdeciam meus ouvidos: Ein Führer, Ein Volk, Ein Deutschland! Mas à medida que o tempo passava, eu ia ficando farta daquela merda toda. Daquele mar de sangue fétido. Daquelas noites solitárias sem os cochichos do meu amado "Fraulein Braun, meu docinho da Floresta Negra". Estava farta das operetas, dos fins de semana em Munique, no hotel Vier Jahreszestein, onde Adolf se ocupava de seu pincel inútil, me confundindo com o povo da Germânia. "Fui transformada em bovino como todos os outros", eu escrevi no meu diário. Dói-me lembrar dos nossos últimos dias no bunker, quando aquele cabo idiota, o líder supremo da nação ariana, passava suas horas lendo a História de Frederico o Grande, de Carlyle, e trocando confidências com Goebbels, sempre ele, ah, quanto ciúme eu sentia... Quando Adolf finalmente resolveu engolir os malditos cianuretos (ao contrário do que a história registra, ele não deu um tiro na cabeça), eu ainda pude ouvir suas últimas palavras: "O sangue do mundo é meu destino", e meu coração se encheu de dor, e alívio. No entanto, alguma coisa me dizia que a minha história não acabaria ali.
I
Esta é uma história para poucos. Uma história para quem tem sangue-frio. Eu não preciso que acreditem em mim. Esta é a minha história e me basta ser como é. Também não preciso justificar ao mundo as atitudes que tomei em vida. Bem sei que sou a mais desprestigiada das Evas. Uma Eva sem Paraíso. E como tal fui esquecida pela história. Fui esquecida e minha memória conspurcada porque me deitei com o Cão. Paguei o meu preço e hoje vivo no mais perfeito limbo, circulando na companhia bisonha de espíritos das mais diversas linhas e qualidades de baixeza. Fantasma de minha própria sombra, ainda trago comigo a aliança presenteada pelo meu Führer naquele fatídico 29 de abril de 1945, quando todos os Aliados bebiam champanhe à custa de nosso sofrimento que logo teria um fim em pequenas cápsulas de cianureto. Minha jornada com Adolf foi terrível, confesso, só o diabo sabe o que fazíamos nos corredores do Bundestag. Nas longas noites de ausência do meu amado, ficava eu só, com meus banhos de leite de cabra e a companhia silenciosa de nosso cãozinho pastor, Blondi. Deitada em meus lençóis de seda, ouvia o ronco das divisões panzer e dos stukas e meu coração de Valquíria se deleitava. No rádio de cabeceira os gritos ensurdeciam meus ouvidos: Ein Führer, Ein Volk, Ein Deutschland! Mas à medida que o tempo passava, eu ia ficando farta daquela merda toda. Daquele mar de sangue fétido. Daquelas noites solitárias sem os cochichos do meu amado "Fraulein Braun, meu docinho da Floresta Negra". Estava farta das operetas, dos fins de semana em Munique, no hotel Vier Jahreszestein, onde Adolf se ocupava de seu pincel inútil, me confundindo com o povo da Germânia. "Fui transformada em bovino como todos os outros", eu escrevi no meu diário. Dói-me lembrar dos nossos últimos dias no bunker, quando aquele cabo idiota, o líder supremo da nação ariana, passava suas horas lendo a História de Frederico o Grande, de Carlyle, e trocando confidências com Goebbels, sempre ele, ah, quanto ciúme eu sentia... Quando Adolf finalmente resolveu engolir os malditos cianuretos (ao contrário do que a história registra, ele não deu um tiro na cabeça), eu ainda pude ouvir suas últimas palavras: "O sangue do mundo é meu destino", e meu coração se encheu de dor, e alívio. No entanto, alguma coisa me dizia que a minha história não acabaria ali.
9.3.03
Poetas e Vagabundos
O cartaz na parede ensinava "Beba mais leite" Dono do "flor do estácio" dizia que aquele cartaz era um bom negócio Era mesmo Tão bom que quando desabrigo mais miquimba acabaram de boiar e viram o cartaz se lembraram na mesma horinha de tomar umas batidas de limão Depois tiraram o gosto ruim do limão com umas batidas de abacaxi e só depois é que desabrigo sentiu umas porradinhas nas costas Virou pra ver quem tava dando e ficou cheio de vento quando evêmero falou que tinha vindo só por causa dele e mandou logo o garçom trazer três batidas duplas de tamarindo Apresentou também
-- Esse aqui é o miquimba que já boi bicheiro jogador de chapinha e agora vai ser beque do "poesia futebol clube"
-- Muito prazer
-- Muito prazer
Se apertaram as mãos e evêmero sentou Desabrigo pegou a falar
-- Sabe miquimba?...
Miquimba não sabia mas ficou sabendo que evêmero já tinha escrevido poesia no jornal e agora ia botar num livro a vida de todo vagabundo e mulher da vida que ele sobesse
-- ... não é seu evêmero?
Seu evêmero fez que sim com a cabeça e como já tava mais pra lá do que pra cá por causa das batidas deu de contar uma história comprida de miserê que acabou com um negócio assim
-- Sou poeta por ser vagabundo ou vagabundo por ser poeta? A resposta depende muito de quem faz a pergunta Do ponto de vista ético todo poeta é vagabundo e do ponto de vista estético todo vagabundo é poeta Poeta ou vagabundo em potencial mas sempre poeta e vagabundo ou vagabundo e poeta Ora se entre poetas e vagabundos a diferença é milimínima não acontece o mesmo entre vagabundos e malandros O primeiro é sempre um idealista e é portanto individualista enquanto que o segundo é pragmatista e é povo Há entre os dois a diferença quilométrica que há entre uma balada de françois villon e um samba de noel rosa...
Miquimba não tava pescando níquel e ia pedir pra ele trocar aquilo em miúdos quando desabrigo disse
-- Quando ele começa a falar difícil é porque já tá porradinho da silva
-- Antônio Fraga, em "Desabrigo e Outros Trecos", 1945.
O cartaz na parede ensinava "Beba mais leite" Dono do "flor do estácio" dizia que aquele cartaz era um bom negócio Era mesmo Tão bom que quando desabrigo mais miquimba acabaram de boiar e viram o cartaz se lembraram na mesma horinha de tomar umas batidas de limão Depois tiraram o gosto ruim do limão com umas batidas de abacaxi e só depois é que desabrigo sentiu umas porradinhas nas costas Virou pra ver quem tava dando e ficou cheio de vento quando evêmero falou que tinha vindo só por causa dele e mandou logo o garçom trazer três batidas duplas de tamarindo Apresentou também
-- Esse aqui é o miquimba que já boi bicheiro jogador de chapinha e agora vai ser beque do "poesia futebol clube"
-- Muito prazer
-- Muito prazer
Se apertaram as mãos e evêmero sentou Desabrigo pegou a falar
-- Sabe miquimba?...
Miquimba não sabia mas ficou sabendo que evêmero já tinha escrevido poesia no jornal e agora ia botar num livro a vida de todo vagabundo e mulher da vida que ele sobesse
-- ... não é seu evêmero?
Seu evêmero fez que sim com a cabeça e como já tava mais pra lá do que pra cá por causa das batidas deu de contar uma história comprida de miserê que acabou com um negócio assim
-- Sou poeta por ser vagabundo ou vagabundo por ser poeta? A resposta depende muito de quem faz a pergunta Do ponto de vista ético todo poeta é vagabundo e do ponto de vista estético todo vagabundo é poeta Poeta ou vagabundo em potencial mas sempre poeta e vagabundo ou vagabundo e poeta Ora se entre poetas e vagabundos a diferença é milimínima não acontece o mesmo entre vagabundos e malandros O primeiro é sempre um idealista e é portanto individualista enquanto que o segundo é pragmatista e é povo Há entre os dois a diferença quilométrica que há entre uma balada de françois villon e um samba de noel rosa...
Miquimba não tava pescando níquel e ia pedir pra ele trocar aquilo em miúdos quando desabrigo disse
-- Quando ele começa a falar difícil é porque já tá porradinho da silva
-- Antônio Fraga, em "Desabrigo e Outros Trecos", 1945.
6.3.03
A lenda macabra de Carlos Magno
Não sei se a história que vou relatar aqui é muito antiga ou se chegou aos meus ouvidos há muito tempo. Se uma verdade contada por tantos acaba virando mentira, peço que me perdoem se os detalhes da narrativa acidentalmente estropiarem a natureza dos acontecimentos. Pois a outra verdade até onde sou capaz de acreditar e de me lembrar é que o imperador Carlos Magno já era muito velho quando tudo isso aconteceu. Vivendo solitário em seu palácio de Aix-la-Chapelle, o rei, já tantas vezes viúvo, não tinha muito com o que se distrair além das infinitas reflexões acerca da sua sucessão. Os barões da corte, preocupados com a saúde frágil do rei que a cada dia parecia mais deprimido, e temendo que a morte súbita de Carlos Magno fizesse subir ao trono Pepino, o Corcunda, o primogênito herdeiro que não lhes convinha, decidiram em uma assembleia de notáveis que o rei precisava de uma rainha. E uma rainha jovem. O rei concordou com a decisão é só exigiu que ele mesmo escolhesse sua futura consorte. No entanto, o alívio de todos durou pouco porque, para surpresa geral, a escolhida foi uma jovem donzela alemã, criada do palácio. As bodas foram realizadas com toda a pompa e em pouco tempo o rei deixou de lado a sua tristeza para entregar-se a uma paixão amorosa irrefreável que fazia com que se esquecesse de sua dignidade real e negligenciasse os deveres da coroa. Do nascer ao pôr do sol o casal era visto em folguedos sensuais, totalmente nus, correndo pelos jardins do palácio ou se esgueirando pelos corredores, sem se preocupar ou se intimidar com a atenção de olhos estranhos, fizesse chuva, fizesse sol. A situação passou do constrangimento abafado ao escândalo declarado. A vida íntima do rei era motivo de chacota nas tavernas mais longínquas. Quando um dia a jovem esposa do rei caiu doente, vindo a falecer subitamente não se sabe se de friagem ou envenenada, os dignitários respiraram aliviados, mas por pouco tempo, pois o amor de Carlos Magno não morreu com ela. Inconsolável, o imperador mandou embalsamar o corpo morto de sua amada e ordenou que o colocassem em seu leito nupcial, recusando-se a se separar dele. Todas as noites o rei deitava-se ao lado do corpo frio de Constança. Tal paixão macabra espalhou-se pelo vento chegando aos ouvidos sagrados do papa que, suspeitando de bruxaria, enviou um emissário para solucionar o mistério daquela obsessão necrófila. Em chegando ao palácio, o bispo exigiu uma vistoria completa do corpo insepulto da rainha, a ser realizada por ele mesmo. Vasculhando aqui e ali, erguendo pernas e braços, examinando dedos, separando fio por fio da farta cabeleira da jovem morta, o bispo nada encontrou. Seria preciso um exame das cavidades. Por onde começaria? Achou menos grotesco começar pela boca. Afastou com dificuldade os lábios rígidos e ao puxar para fora a gélida língua, seus dedos esbarraram num metal frio. Banhado em saliva, um anel encimado por uma pedra preciosa pulou na palma da mão do bispo, que guardou-o consigo para posteriores exames. E assim, um dia depois, surpreendentemente, o rei mandou sepultar o cadáver da rainha e, esquecido de tudo, passou a perseguir o bispo pelos corredores do palácio, derramando-se em gentilezas. Desdobrava-se em mimos e elogios, lançando olhares lânguidos constantes ao religioso, situação que deixou toda a corte e o próprio bispo presos de visível embaraço. O bispo, não suportando mais aquele estado de coisas e vendo-se impedido pelo rei de viajar de volta à presença do papa, desesperou-se e, numa noite fria, após muitas orações e sentindo que seu coração fosse desfalecer, correu até as cercanias do palácio, carregando o amaldiçoado anel, e lançou-o no primeiro charco que avistou. No dia seguinte e nos muitos dias que se seguiram até sua morte, Carlos Magno nunca mais foi visto em qualquer dos aposentos do palácio. Apaixonado pelo charco, ao qual chamava de Lago de Constança, o imperador nunca mais se afastaria de suas margens e era visto frequentemente aspirando com voluptuosidade todo o odor fétido de sua lama. Pepino, o Corcunda, jamais subiria ao trono do pai. Com a alma coberta de ressentimento, o que chamava de Deus, virou monge copista e posteriormente magister officiorum da Casa do Senhor, onde inventou esta história. Debruçado sobre códices e pergaminhos, seu ofício incansável provocou-lhe a alcunha com que é conhecido até hoje.
3.3.03
Terra seca árvore seca
E a bomba de gasolina
Casa seca paiol seco
E a bomba de gasolina
Serpente seca na estrada
E a bomba de gasolina
Pássaro seco no fio
(E a bomba de gasolina)
Do telégrafo: S.O.S.
E a bomba de gasolina
A pela seca o olhar seco
(E a bomba de gasolina)
Do índio que não esquece
E a bomba de gasolina
E a bomba de gasolina
E a bomba de gasolina
E a bomba de gasolina...
-- Vinicius de Moraes, "O Ônibus Greyhound Atravessa o Novo México".
E a bomba de gasolina
Casa seca paiol seco
E a bomba de gasolina
Serpente seca na estrada
E a bomba de gasolina
Pássaro seco no fio
(E a bomba de gasolina)
Do telégrafo: S.O.S.
E a bomba de gasolina
A pela seca o olhar seco
(E a bomba de gasolina)
Do índio que não esquece
E a bomba de gasolina
E a bomba de gasolina
E a bomba de gasolina
E a bomba de gasolina...
-- Vinicius de Moraes, "O Ônibus Greyhound Atravessa o Novo México".
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